Шаповаленко Геннадий Дмитриевич : другие произведения.

Воспоминания одного Бродяги

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    ...отложено на неопределенный срок...
    Но планирую вернуться к этому произведению

  
Пролог
  
     Это был очень тихий город. Возвышающиеся над крышами домов ветряки меланхолично разгоняли нагретый воздух. Задумчивое солнце завершало свой дневной обход. Приближаясь к горизонту, оно окрашивало облака в алый цвет заката.
      - И как давно ты в Городе?
      - Неделю уже, - Бродяга потянулся, как кошка залежавшаяся на одном месте.
     Художник стоял на краю крыши и, улыбаясь красному солнцу, насвистывал известную песенку.
      - Странный город. Я так долго в нем живу и все никак не могу его понять. Я нигде не видел таких красивых закатов.
      - Неужели тебе не надоело рисовать одни закаты?
      - Хм... - Художник почесал голову, прищурился и, подумав, покачал головой:
      - Представь, нет.
      - Не понимаю я вас, людей... - фыркнул Бродяга, переворачиваясь на другой бок.
      - И никогда не поймете, мой дорогой центаврианин! Ибо человеческая натура столь же непостижима, как и смысл ее существования.
      Бродяга изобразил удивление:
      - Как? Ты еще не нашел смысл жизни?
      - Увы... - Художник отрешенно посмотрел на улицу и тихо проговорил: - А знаешь... Я перестал его искать, оказавшись здесь. Я вдруг понял - а зачем? Здесь мне вполне хорошо и без него. Я нашел свое место в жизни.
      Бродяга приподнялся на локте и внимательно посмотрел на фигуру Художника, освещенную прощальными лучами солнца.
  
  
  
* * *
  
     Капли дождевой воды падали с края старой водосточной трубы на лист металла, и звонкое эхо разносилось по маленькому переулку. На улице уже было утро. Высокие стены зданий, казалось, вырастали из земли и возносились сразу в поднебесье. В Городе было много таких переулков, где время как будто замирало, а свистящий шелест ветра еще больше усиливал ощущение безлюдья.
     Бродяга медленно шел по улице, поглядывая по сторонам. Сегодня надо было зайти к Булочнику, сказать, что он уходит. Бродяга не любил эти моменты и старался их избегать, но не в этот раз. Размышляя о том, что он, в очередной раз, будет говорить добродушному владельцу маленькой пекарни, Бродяга дошел до старого заброшенного сквера. За этим сквером никто уже давно не ухаживал, и деревья густо разрослись, закрыв своими кронами землю. Здесь царили полумрак и тишина, как будто вне остального мира. В воздухе стоял запах свежей, после дождя, земли. Бродяга нравилось бывать в таких местах. Иногда ему даже казалось, что он будет скучать по этому парку. В такие моменты он долго прислушивался к себе, а потом усмехался, качая головой.
     Еще издалека он увидел, что на 'его' качелях кто-то сидит. Подкрался ближе. Девушка, слегка раскачиваясь, смотрела на деревья и улыбалась в пространство. Бродяга прислонился к дереву и стал наблюдать.
     Она была по-особенному красива - той радостью, что светится в каждом ребенке. В каждом взгляде, в каждой улыбке - искренность. Бродяга смотрел на нее. Любуясь лучами солнца, просвечивающими сквозь листву, Она раскачивалась все сильнее. Бродяга медленно вышел из-за дерева. Тень удивления, игриво вздернутые брови, улыбка - радость, смех. Она улыбалась и раскачивалась еще сильнее. Наклонив голову, Она заговорила первая:
      - Сегодня замечательный день, правда?
      - Можно и так сказать... - ее заливистый смех. Бродяга с задумчивым лицом сел на соседнюю качель. Ее улыбающаяся тень со свистом проносилась мимо него.
      - Вы почему-то грустите.
      - Неправда. Я всегда такой.
      - Значит, вы всегда грустите, - легкий наклон головы и опять улыбка.
      - Может и так, - Бродяга чувствовал себя не в своей тарелке. Он сидел на дощечке и напряженно пытался сообразить, зачем он вышел из-за дерева и зачем он вообще сюда пришел.
      Она, тем временем, спрыгнула с качелей и подбежала к огромному дереву:
      - Смотрите, вы видели? - Она прислонилась к стволу, пытаясь его обнять. - Какое замечательное большущее дерево!
      - Что же в нем такого замечательного?
     Она впервые сделала серьезное выражение лица и с вдохновением сказала:
      - Вы только попробуйте представить возраст этого дерева! Подумайте над величием этой цифры! Попробуйте ощутить себя деревом, - и тут же радостно улыбнулась.
      - Ну и что? Я бы стоял тут лет эдак 400 и уныло осматривал до тошноты знакомый парк.
      - А представляете, если тут 400 лет назад был дремучий лес!
      - И то, что его потом вырубили, мне, конечно, прибавило энтузиазма.
      - Да ну вас... - Она обиженно отвернулась к дереву и стала гладить его шершавую кору.
     Бродяга встал с качелей:
      - Все равно я не могу ощутить себя деревом. К сожалению, наверное... - он побрел к выходу, не разбирая дороги. Она смотрела ему вслед и все так же задумчиво гладила дерево. Солнечный свет переливался по листьям, по земле, по телу.
      - Уходя, не оглядывайся, - твердил себе сквозь зубы Бродяга, - не оглядывайся.
     Он так и шел до самого выхода, снедаемый непонятной тревогой.
  
  
  
  
Глава 1
  
     Бродяга с наслаждением жевал сладкий теплый пирожок. Булочник, сидя напротив, насвистывал знакомую песенку и с любопытством смотрел:
      - Я всегда удивлялся, почему такие, как ты, не задумываются о том, где, когда и что есть.
     Они сидели на веранде хлебного магазина в тени навеса из какого-то нового светоотражающего материала.
      - Кто знает, где я окажусь завтра?.. Я не забочусь о таких вещах.
      - Так ведь наоборот, тогда тебе пристало задумываться о собственном желудке!
     Бродяга усмехнулся:
      - Брось! Меня убеждать - безнадежное дело.
     Тот пожал плечами:
      - Твоя жизнь... - Булочник поиграл желваками и улыбнулся, - кстати! К тебе друг заходил твой.
      - Художник?
      - Да. Спрашивал, не уехал ли ты еще. Просил зайти к нему. И вообще какой-то взволнованный был.
     Бродяга пожал плечами:
      - Я сколько его помню, он всю жизнь всегда взволнованный был.
      - Ох уж эти художники, поэты, музыканты! И почему им нет покоя в жизни? - Булочник добродушно хохотал.
     Бродяга снова пожал плечами:
      - Я не художник, не поэт и уж тем более не музыкант. Но такой твоей спокойной жизни не хочу и не хотел никогда.
     Его сосед расхохотался еще больше:
      - Ну ты-то совсем на голову ненормальный! Вот чего тебе не хватает, скажи мне? Вот хочешь: оставайся у меня, я тебе комнату твою хоть насовсем отдам. Работать будешь у меня, деньги копить, потом, чай, себе дом еще купишь. Семью заведешь, детей вырастишь. Чего еще-то надо в жизни?
     Бродяга прищурился:
      - А почему ты думаешь, что это единственно правильный вариант?
      - Потому что мои родители жили так. И родители моих родителей так же жили. И много поколений до этого. А почему это должно быть неправильно?
      - Потому что я не могу так жить. Я хочу пройти свой путь по жизни, не оглядываясь назад и не заглядывая в будущее, - Бродяга вытер руки салфеткой, - прости Булочник, я пришел сказать, что ухожу. Насовсем.
     Старый пекарь с укором смотрел на Бродягу. Лицо его погрустнело, и Бродяге захотелось в сей же момент вскочить на свой байк и умчаться подальше. А Булочник все сидел, качая головой, и вздыхал. Вдруг он хлопнул себя по ноге и посмотрел прямо на Бродягу:
      - Не мне тебя держать, Летучий ты Голландец. Только дай мне слово, что зайдешь к своему другу. Такое бывает раз в жизни, чтобы через столько лет, такие люди, как вы, встретились.
      - Хорошо, я зайду. Спасибо тебе, Булочник.
     Бродяга легко встал со стула и, махнув рукой, быстро пошел в сторону дома Художника.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"