Мне приснилось однажды во сне
Что я ночью на кладбище старом.
Что весь город пылает в огне,
Весь охвачен кошмарным пожаром.

Только здесь,средь могил тишина
И ,наверное,в этом спасенье.
Мне ж отрада теперь не нужна,
Пусть придет для других в воскресенье.

Вот друзья мои тихо лежат,
Смотрят снизу,как листья опали.
А вот тут и могила свежа,
Для меня уж,небось,откопали.

Нет,другому поэту дана.
Знал его.Застрелили уроды...
Скромно так,никому не видна,
Забывают поэтов народы.

Забывают...Но я не о том.
Что мне память? Ведь смысл не в этом!
Вместе будем лежать потом,
И лишь только поэт с поэтом.

Крест нашел далеко в стороне,
Одиноко стоит и гордо.
Только что-то кажется мне
На кресте знакомая морда.

Пригляделся - и в миг поседел...
Там,на фото,у линий распилов
Обрамленный каемкой сидел
Молодой студент Покотилов.