Аннотация: Рассказ написан в 1998 году, а не в 2001, для 11 сентября. Выдвигается на номинирование в литконкурс "Тенета-2002" в номинации "Проза".
Я скучающий - страдающий творческим кризисом - писатель-фантаст, совершающий перелёт в соседний регион по служебному поручению. Наступают иногда у творческого человека такие времена, когда в голову ничего не лезет - не возникает интересных мыслей, - а сидеть без дела неохота. Вот так и я, занял в салоне самолёта свободное место (много ли свободных мест в этом самолёте я мог занять, когда несвободных: раз-два и обчёлся), поднялся в воздух с этим небольшим - в семь человек - количеством пассажиров, и охватило меня непреодолимое желание творить. Блокнот и карандаш под рукой, но в голове пустота пустее, чем в этом самолёте, где нет того, ради чего он создан - кем он создан.
Вообще, я никогда не вёл дневников, поскольку всю жизнь - все сорок четыре года - занимался исключительно сочинительством; действия каждого из моих произведений происходили где угодно, но только не на той Земле-матери, где я живу (почему я написал "той"?). Я не думаю, что талантливый человек от бездарного отличается тем, что у бездарного его беспомощности быстро получаются - много времени убивать на них не надо, - а настоящему мастеру своего дела приходится немного попотеть: приходится иногда угрохать уйму лет. Писал, например, какой-то художник 60 лет картину, каждый день что-то дорабатывая; как не придёшь к нему за картиной, всё "щас-щас, немножечко ещё осталось!", так понемножечку - помаленичку и докрашивал, дополнял тот эскиз, который признали гениальным, когда художнику этому было 20 лет, но попросили добавить к его эскизу немного красок - немного цвету. И закончил он писать картину в 80 лет, скончавшись от сердечной недостаточности... Я оторвался от темы. Итак, я говорил, что никогда не вёл дневников. Но сегодня решил начать, прямо в этом самолёте. Надеюсь, что это будет мой первый и последний дневник. Надеюсь, что в дальнейшем я восстановлю своё творчество, и пусть я ещё ничего из своих произведений не напечатал (напечатай я хоть одно, кому будет интересна эта скукота?), но я ведь пишу для себя. Зачем кому-то читать о том, что я думаю о завтрашнем дне, например.
Ладно, попробую описать, что происходит вокруг...
Ничего интересного не происходит, пять человек спят, только какой-то малец мамаше своей спать не даёт; он один смотрит на то, что происходит за иллюминатором, смотрит своими детскими любопытными восторженными глазами.
- Мама мама! - теребит он её всякий раз, как та пытается заснуть, - смотри как клёво!! Во высоко! Деревья маленькие-маленькие! Класс!!!
- Если ты сейчас же не успокоишься, - объясняет ему мамаша, - то я тебя накажу и вообще выйдем из самолёта и не поедем дальше!
Малыш продолжает молча наблюдать за подъёмом самолёта в воздух, как деревья в его иллюминаторе всё уменьшаются и уменьшаются, собираясь превратиться в невидимки. Но не тут-то было:
- Да они не уменьшаются эти деревья вовсе, - бормотал малыш, ничего не понимая. - Они же увеличиваются - всё растёт. Почему? Мы же поднимаемся вверх. - Он глянул на закрывшую три минуты назад глаза мамашу. - Спит. Проспит всё. Проснётся, а деревья-то большие! Ну и пусть спит, раз ей так нравится.
Я тоже глянул в иллюминатор. Интересно всё-таки, почему деревья увеличиваются - растут, как сказал малыш. Может, он всё сочиняет? Маленькие дети большие мастера фантазировать!
А деревья и правда увеличивались. Почему? Cтранно. Всё растёт. Почему всё увеличивается? Мы же, вроде, поднимаемся, так почему всё