Холдор Вулкан


Библиотека



Я тайно читаю белую книгу,
В тихой библиотеке зимы.
Страницы листаются сами как крылья,
В свете заснеженной тьмы.


Кто из поэтов может так описывать,
Танец снежинок и тишину полей.
Задумчивость безлюдных улиц,
Фонарей, тротуаров и аллей?


Вот пяный пешеход идет петляя,
Спотыкаясь в снегу густом.
Шаги его скрепят на странице белой,
Как в сосуде пустом.


О зима, ты оказывается тоже писатель,
Писала о заснеженных оград.
О поцелуев под светящим фонарем,
О слезах, без гонорара, без наград.


Я зашел в твой сайт и заблудился,
В бушующей пурге пропал.
Утонул в сугробы до самой шеи, там,
Где заяц бедный драпал.


Ты написала о моем народе тоже,
Гляжу, они за океанами ходят.
В холодных лачугах без света и газа,
Концы с концами еле сводят.


А министры с президентом бедным,
Живут в сарае.
Их постигло наверно призрение народа,
Или конституция карает.


Ты зима, не пиши о политике, а то,
Заблакируют твой сайт весной.
И загрустишь с деревьями по пояс,
На зеркальной проталине лесной.




08/12/2014.
7:04 вечера.
г.Бремптон, Канада.