Холдор Вулкан



Пожелтевший рукопись 


Клен тоже поэт, талантливый, одинокий,
Он тоже по ночам стихи пишет.
И их на осеннем солнце аккуратно,
На ветвях своих сушит.

Потом скомканных стихов в парках,
Нам под ноги тихо подбросит.
И шепча на языке листопадов,
О чем то тихо попросит.

А мы незнаючи кленового языка,
Проходим равнодушно, мимо.
Когда стихи клена сжигают дворники,
Прослезясь от горького дыма...

Не плачь багровыми слезами втихомолку,
Ты же все еще силен.
Почему бросаешь людям под ноги,
Свой пожелтевший рукопись, клен?




17/11/ 2013.
9:42 ночи.
г. Кембридж, Канада.