Зимой я пью водку. Летом, конечно же, джин и тоник.
Что ещё остаётся в этом будущем из пластика и картона?
Что я могу тут ещё со всем этим кринжем поделать,
если я из чернёного серебра, и мне сорок девять.

Я пустой и красивый. Ну, в общем, артист балета.
Но, скорее уже нумизматика, а не ходовая монета.
Я как рубль юбилейный к тридцатой године победы.
Мой дальнейший путь в обороте бессмысленнен и неведом.

Даже на сайтах знакомств, (о, помогай мне боже!)
тридцатилетние тётеньки ищут таких, что меня помоложе.
Это какой-то пиздец блять, просто да ну его нахуй.
Мне теперь что, девчонок только за деньги трахать?

Ну, тут уж, простите, облом! Не на того, глядь, напали.
Пусть коллаген в моих связках, сталь и фарфор в оскале.
Ща я врублю форсаж и переключусь на закись азота.
Бодибилизм, диета с подсчётом калорий, ещё чего-то.

Я купил себе крем для шеи, крем для век и подглазьев,
скраб для тушки, ещё там какие-то чёткие мази.
Походило бы на отчаяние, не будь над собою ржача.
Мы привыкли смеяться там, где в юности горько плачем.

Будут на пузе шишки, заглажу на роже морщины.
Раз уж теперь почему-то это необходимо мужчине.
Стану в угоду времени дутым кариатидо-атлантом.
Только куда деть из взгляда Монтеня, Сенеку и Канта?

Я разузнал, где клитор. Научился комякать тити.
Главное в паспорт на дату рождения не смотрите.
Думаю: ладно, что я мужик. Бабам намного хуже:
в эти годы уже в отстой, или с разваренным мужем...

Хватит кормить чужих. Хватит жалеть и прятать.
Мне наплевать на репутацию, и есть ли на солнце пятна.
Я рядом с тобой. Ты от меня на расстоянии парсека.
Мой же фонарь мне слепит глаза. Я всё ищу человека.