Наконец начинают летать тополиного пуха волокна.
И медовый весенний закат заливаясь, поёт в мои окна.
Постирал полотенце, достал из машинки, повесил сохнуть.

Проза жизни, мне скажете вы. И пускай. Но, зато какая!
А зачем вообще одинокий мужик полотенце стирает?
Ведь оно же ещё не сломалось. Наверно, причина другая.

Да, вы правы, причина конечно же есть, и она вносит смысл
в чувство, действие, взгляд, в календарную смену чисел,
смену императивов, в прозу, в стирку, что до рифмы возвысил.

Это мечта, что не стала ни зачёркнутом пунктом в списке,
ни букетом гвоздик с эпитафией на обелиске.
В общем, поводы есть постирать полотенце и выпить виски.

Каждый может определять, идентифицировать так, как захочет.
В два моих петербургских окна не насмотрятся белые ночи.
Я играю на струнах sull tasto, и говорю sotto voce.

Ибо каждый мой вдох сквозь бетон, каждый выдох - щебёнка.
Потому что сквозь рёбра прорастают цветы селезёнки.
Отгорожена жизнь от всего остального так тонко. Так тонко...