История одного ДОМА.

  Пеплом костров, ненаписанных записок встретил этот Дом.Пыльный,
немного заваленный, хранящий что-то ведомое ему одному, и разъедающее
душу, до саднящей одури...
  Пыль равномерным покрывалом лежала на всем: кресле, стуле, паркете.
Темнота теней укрывала стены, защищая от чего-то страшного. Казалось,
оголить их, и душа не очнется, сломленная чем-то, окончательным,
рушащим привычные миры.
 Душа умирала. Много раз. Заново. Войдя в этот дом. Снова и снова.
Хотелось бежать, но ноги приросли к полу. Не было сил уйти, так же как
не было сил остаться.
  Было видно, что не поможет ничто. Смех замолкал, пробившись в эти
своды. Дом не стонал, Он плакал от боли, от того,после чего невозможно
жить.
  Радость и смех, не долетали до него. Зачем ему Радость - когда умер его
мир? К чему веселые детские голоса. Их несуразность? Все кончено! Не
зачем дышать, жить. Впереди вечность? Но,на что? Он одинок, и никому не
нужен.

 На дорогу, вышел изможденный человек, зябко кутаясь в лохмотья.

- Дом, милый дом! - шептал он.

  На заросшем пустыре, сиротливо лежали развалины.