"Письмо"

Я в Вас влюбился...
  Нечаянно...
         Безнадёжно...
Жест Ваших рук и мгновения сердца стук,
Так прекрасен этот звук,
            Звук...
 Тиши вечерней...
Где Вы, там и я,
Я иду за Вами словно тень...
Я Вас люблю...
Люблю неловко...
              Безмолвно...
Лишь аромат Вашей кожи на шее,
Лишь сладость Ваших губ,
Лишь изящность Ваших жестов,
Лишь красота волос...
Лишь из-за этого сможет забиться сердце чаще...
   Я влюблён...
         Я смущён...
В воде отражён,
Я вижу свой лик...
И понимаю, что жизнь ничто по сравнению с Вашими руками...
С  Вашими глазами...
Я влюблён,
Я как мальчишка смешон,
Но Ваша улыбка греет душу...
Я в Вас влюблён...



"Волшебные конфеты"
Жёлтые, красные, зелёные, синие...
                   Бардовые...
Завёрнуты в шуршащей фольге.
На вкус как сладкий апельсин иль мандарин,
А быть может, нектарин,
Но во вкусе ли странность?
В чём загадочность?
Эти конфеты имеют названия:
                     Счастье...
              Любовь...
      Дружба...
   Надежда...
Удача...
Съешь одну и каково её названье,
То придёт к тебе желанье,
Счастья оправданье.



"Любовь"
Это случалось с каждым...
А ты чувствовал или слышал пение Небес?
А аромат здешних пьес?
Ты, наверное, задался вопросом
Как можно услышать пение Небес и аромат Пьес?
Вот так и Любовь...
Иногда совмещает то, что невозможно совместить.
Люди горят от этих чувств,
Они словно кувшин, который не пуст,
   Они наполнены...
        Они переполнены...
            Они влюблены... 
Пускай даже это неживое существо:
Не человек,
Не животное...
Можно любить всё без исключения:
   Моря...
        Небеса...
            Глаза...
               Звуки...
Они тревожат сердечные стуки...
Даже строчки нот, влюбляют в себя музыкантов и слушателей...
Даже мазки кисти вдохновляют, влюбляют искусного творца
И его почитателей...
Влюбляют в себя и руки...
Красивые руки...
Которые нежно перебирают по клавишам фортепиано,
Мастерски пустые звуки превращаются в мелодию...
Любовь...
Это необязательно чувства между мужчиной и женщиной...
Любовь...
Это то, что нас оживляет, дарует нам жизнь...
Дарует ходить по этой земле...
Дарует слышать ноты, звуки и тихие стуки,
Которые слышны, когда ты читаешь чьи-то стихи...
Люби...
Всё, что только можно...
Люби...
   Люби жизнь...
                Люби трепетание птиц...
                      Люби ласкание волн морей...
                            Люби мурчание кошки...
                                    Люби минуты, которые тебе даны...
Просто Люби...


"Сказки"
Ты говоришь, что я тебе читаю сказки...
И ты смотришь на меня без огласки...
И всё же ты думаешь, что я тебе читаю сказки...
Ты чересчур подрос, чтобы в чудо верить...
Но может всё же стоит поверить?
Ты подрос...
И сказки стали отмазками,
Но всё же послушай ты мою сказку,
Вдруг в ней будет больше правды, чем в твоей реальности...
В твоей фундаментальности...
В искусственном мире твоём...
Сказка о том...
Что жил мальчик,
Он жил с огромной семьёй,
У него были сёстры и братья.
Вечером, возле камина
На ковре, от которого пахло тиной,
Сидел этот мальчик и слушал истории,
Которые повествовала беловласая старушка.
И он верил, что чудные звери из сказки,
Живут и правда не в книжке со старым переплётом и порванной обложкой,
Он верил, что встретит царицу лягушку,
Он верил, что встретит стариков на опушке,
Он верил...
Но потом он подрос...
И стал стариком... 
Весь в морщинах...
Руки сухие...
Губы сжались...
Глаза впались...
Взрослые, вы же в прошлом дети, 
Так почему Вы не верите в сказки?
Этот подросший мальчик тоже перестал верить в сказки,
Но однажды...
Случилось то, что называют чудом...
Он попал в истории старушки,
И вновь он тот мальчик, сидящий на ковре, пахнувшем тиной,
Но теперь он сам участвует в сказке.
Он увидел царицу лягушку,
Встретил стариков на опушке,
И морщин как будто не стало...
Помни о детстве...
Моя Дорогая Мама...




"Облака"
Наверное, многие устремляли свои взгляды в небеса,
И замечали облака...
И наверное, многие думали в детстве,
Что они из ваты...
Что на них можно полежать...
Поспать...
Помечтать...
И на землю посмотреть...
Понаблюдать...
За маленькими, крошечными людьми,
За миниатюрными машинками,
За красивыми вечерними городами,
Которые обвиты гирляндами фонарей тихой мглы...
Можно было бы посмотреть на это прекрасное огненное яблоко с высоты,
Которое катится по горизонту каждый день.
Можно было бы взбить облака...
Сделать из них прекрасные белоснежные крылья и улететь
В те города,
Которые ты считаешь...
Близки душе твоей...
Но это всё фантазии,
Но разве уметь мечтать - это плохо?