Он жрёт. Чавкает и похрюкивает, уминая четыре двойных гамбургера за раз. Запивает двумя стаканчиками диетической колы. Жирные подбородки колышутся студнем, когда он открывает рот:
- Сахар, сука, убивает, - отдышливо заявляет он, - никогда не пей это дерьмо. - Розовая сосиска пальца тычет в мой стакан с обычной колой.
Набулькивает себе последние полстакана водки, опрокидывает залпом:
- Мы все - алкоголики. Ибо, - сосиска взлетает вверх, - только в состоянии благородного опьянения русский человек может раскрыться, сука, по- настоящему. Недаром Менделеев изобрёл именно водку...
Он тяжело поднимается, обводит мутным взором остатки трапезы, поднимает взгляд на меня:
- Пошли в магазин, - буркает и начинает тяжело, словно огромная хрюша, выкарабкиваться из-за стола.
Я вздыхаю и отставляю стакан в сторону. Беру нож и, пока он не видит, отрезаю себе указательный палец на левой руке. Всплеск боли. Я молчу. Крови нет. Лишь белая мучнистая жижа вылезает из раны, слепо шарится по столу, нащупывает отрубок и деловито начинает приделывать обратно. Жду, потом прячу нож в карман и иду за ним...
Он упорно таращится поросячьими глазками на пачку печенья "Золотистое. Без ГМО", потом суёт мне в лицо.
- Пидорасы недоделанные! - его голос полон праведной ярости, - и тут пиздят!
- Что? - робко спрашиваю я.
- Модифицированный! - его палец тычет в "состав". - Модифицированный крахмал! Какое, нахер, без ГМО?!
- Ты в курсе, что в крахмале нет генов, - пытаюсь объяснить я, - это просто химическое...
Он резко обрывает меня:
- Не пизди! Это всё говно. Просто ОНИ хотят чтобы мы думали именно так!
- Кто ОНИ? - интересуюсь я. - Правительство?
- Какое, нахер, правительство? - удивление застывает в его зрачках. - Правительство - жополизы. Это ОНИ!
Его палец указывает в потолок, на рыле застывает выражение великой мудрости. Потом зло бросает пачку печенья на пол и, тяжело перекатываясь, шлёпает в вино-водочный.
Я молча смотрю ему в спину, наклоняюсь и поднимаю "Золотистое. Без ГМО". Печеньки подмигивают мне, подмигиваю в ответ. Нащупываю нож в кармане, провожу большим пальцем по лезвию. Мне насрать на мифических ОНИ, но откуда этот долбоёб узнал про крахмал? Злобная ухмылка трескает щёки, моё лицо расплывается, словно блин на сковороде. Крепко сжимаю рукоять и неспешно иду следом...