Прости. Ты не услышишь этих слов. Я просто, ради умиротворения. Зла сделал я не мало, а добра? Чуть меньше, чем я мог бы дать. Я не ищу похожих, смысла нет копировать великие картины. Наверное... Ты засияешь ярче, чем в моих пустотах. Надежда есть. Не знаю где ты есть, горишь, пылаешь, или тлеешь без остатка. А в памяти хранится клад большой, прикрытый старой, обветшалой пылью... Но дорого мне то, что я возможно никогда не обретал. Увы...
Есть звуки тишины, что наполняют звонкие пространства. С тобой лишь рядом мысли, да и те неугомонно требуют быть на вершинах всех миров. А книга ожидала на столе, теперь под ним. Листы перебираешь судеб мертвых, живые не волнуют, ну, разве, просто обсудить, забыть. Жизнь за окном течет, по венам счастье вперемешку с горем, сладострастие запретных тем, касаний близких. Ты обладаешь целым миром, но не тем, что ты хотела бы отправить тем письмом... Занимая лишь строку на перепутье двух сердец, в которой еле различимо: Ты - моя судьба...