Зачем я пишу? Потому что я вижу в этом смысл. Когда я придумываю, то чувствую, что мое существование озарено светом. Жизнь приобретает осмысленность. Для меня это ответ на вопрос - для чего я существую. Для чего рождена. О цели моего личного бытия. В эти моменты мне абсолютно все равно, что пишут Сартр и Камю о бессмысленности существования. Это лишь слова, которые разлетаются как листы бумаги, когда внезапно окно открывается и ветер сметает со стола все. И ты можешь дышать. Запах весны и моря, листьев, луж; капли дождя, падающие на запрокинутое лицо, которое смотрит в бесконечность. Лишь для глупцов и тех, кто потерял свое сердце, нужно объяснять,"зачем так церемонно мареной и лимоном обрызгана листва".
В бору и на лугах обитают боги. Но многие не видят их. Не видят капель на траве и горизонта, где зеленое и розовое встречаются на закате, когда трава и деревья в лучах тихого солнца на исходе дня поют неслышные песни и открываются двери в иной мир. Они не замечают солнца над крышами, когда узор замерзших веток как звуки сонаты Моцарта, флейта переплетается с фортепиано и уносит слышащего ее в другое пространство, где обитают волшебники и драконы, на деревнях зреют чудесные яблоки, и фиалки падают с неба всякий раз, когда Афродита выходит из морской пены.
Могу ли я открыть дверь? Наверное, не всем. И не во все миры. Но даже если одному я помогу добраться до садов Примаверы, то задача моя выполнена. Тогда я не зря живу. Тогда и есть смысл в моем дыхании, в моем рождении, в снах, которые приходят ко мне среди дня, когда изумрудные глаза Дракона встречаются с моими.
Сказочники существуют всегда. Их называют по-разному- и аэдами, и миннезингерами, и поэтами. Но все они рассказывают одну и ту же бесконечную сказку, которая лишь отражается в строчках, словах и звуках по-разному. Потому что живущие в мире людей каждый по-своему слышат эту историю: "однажды, давным-давно...."