Они сидели в парке, на зеленом газоне, который был похож на большой разноцветный ковер, украшенный фигурками людей с детьми, с собаками, просто спящих под лучами палящего июньского солнца.
- Посмотри на небо. Видишь эти облака? Они летят, далеко-далеко в выси, никого не трогая, сами по себе. Одиноко. В толпе. Как люди, спешащиз вечно по своим делам, не замечающие друг друга в огромном обороте толпы. Но облака свободны. У них нет обязанностей. Нет привычек. Нет каких-то ожиданий в жизни. Летят. И не думают. Они свободны.
- Но они летят туда, куда укажет ветер, - сказала она ему.
- Это не ветер им указывает, это они его направляют своими потоком.
- Нет же. Ты говоришь ерунду, - спорила она.
- Глупенькая. Зато облака касаются неба. Этой голубой лазури. Они в этом обошли ветер.
- Все равно ветер ими управляет, пусть даже и не касается этого чертово неба, - злилась она от досады, что он прав.
- А я бы хотел быть облаком. Парить где-то высоко. Быть счастливым от того, что я рядом с небом, что могу его коснуться, как сейчас тебя, и любоваться его голубыми отливами в твоих глазах..
И он поцеловал её в щечку, понимая, как она ему дорога в этой непростой жизни.