Быль, рождающая небыль - Мирабель. Небыль, пролитая в быль. Чувство тверди. Чувство неба. Чувство света. Мирабель...
Я не помню, что ее породило. Возможно, она возникла сама. Я не знаю, кто дал ей имя. Возможно, она же его и придумала. Но этот островок вечноцветущих черемух и сакур, будто плывущий между мерцающих миражей неблизких побережий, лучшим образом отражает ее суть. Влажный воздух накатывается незримыми, прохладными волнами на бело-розовое чудо. Оживает вихрями лепестков. И опадает душистыми, искрящимися облаками на темную, прохладную воду. То, что было слишком хорошо, а потому не могло оказаться вечным, здесь обретает постоянство. Постоянство, замкнутое в непрерывное движение псевдоиллюзий.
Все реально. Ирреально. Мирабель - магия, оживляющая пыль. Мирабель - пыль, воплощающая мысль. Мысль любую. Почти любую - ей нельзя доверять! Мирабель лжива, как миллиарды лжецов, и умна, как тысячи мудрецов. Потому, что она мыслит нашими умами. Ощущает нашими чувствами. Таковы правила. Возможно, придуманные ею самой.
Я видел тысячи миров, рожденных в недрах Мирабели.
Я помню пустыни, где белые барханы текут под низким, звездным небом. Текут и поют. Поют и текут.
Я знаю страшные долины, укутанные паутинами черных лучей. Там только оплавленные камни. А может, руины некогда величественных строений. И струи смертоносных излучений ласкают, полируют их вкрадчивыми прикосновениями.
Есть пространства, при выходе из коих теряешь воспоминания о том, что в них сокрыто. И после только случайные осколки от пережитых ощущений царапают, тревожат память.
Есть и другие миры. Миры, пропитанные светом. Наполненные жизнью. Сказка, чудо, в них все возможно, только пожелай! Стада единорогов, что белоснежней и быстрее вьюги. Дивные цветы, нектар которых вкушают птицы похожими на нити язычками. Крики, свист, урчание диковинных зверей, скользящих меж ветвями неведомых растений... Здесь можно позабыть печали. Есть сладкие плоды, что рдеют на ветвях деревьев, без меры запивать их слегка перебродившим нектаром. А после... После самому скользить в сплетении ветвей, плодить себе подобных, в гармонии утратив разум.
Мне трудно вспомнить все, что видел, и этому свои причины. Однако же есть то, с чем никогда не сможет расстаться память: Мирабель растет мирами. Мирами, что берут начало в нас. Возможно, поэтому ей нужно, чтобы наш род преумножался ежечасно. В единое мгновение она способна удвоить, утроить наше число. Но это вне правил. Мы - рой бескрылых пчел, увязший в сладких сотах. Рой, разрастающийся с ульем на месте давно растертых в пыль планет почти испитого светила.
Мне скучно быть трутнем. Я устал от псевдодействий. Поэтому я здесь. На острове, что воплощает Ирру. Суть Мирабели. Сердце ее бесплодной красоты. Здесь все честно.
- Морт...
...Шелест ветра. Жемчужины огней на черном, низком небе. Звенящие переплетенья странных, полупрозрачных... Колонн? Мерцающих стеблей на отдаленных берегах? Мне показалось, или...
- Морт... Морти! - губы, в единый миг сплетенные из ветра, проявленные лепестками сакур, шепчут слово. Не просто слово. Имя. Одно из миллиардов, но отчего-то тревожащее память... - Морти!
Нет, это нереально... Две сотни лет. А может, и тысячелетий. Но разве что-то может быть нереальным в Ирре?
- Гера?!
Черемуховый снег воссоздает полузабытый контур. Из мириадов былинок, из пыльцы цветов рождаются наполненные жизнью сосуды, мгновенно обрастают кожей. Каштановые пряди волос трепещут на ветру...
- Ты, Гера? Но откуда? Я помню, как во время бунта Мирабель сожгла Зеленый Сектор. Распылила сотни восставших сказок вспышкой Новы. В одной из них осталась ты. И все же, я многие десятилетья искал тебя, твой образ - взгляд, голос, пластику движений - в других мирах. Не находил. Я думал, ты...
- Стареешь, Морт. Последние столетья не пошли тебе на пользу. Ты стал скептичен. Мирабель скупа, и в этом рациональна. Она - полумашина. Она без нас мертва. Забыл? К тому же, сама она нас убивать не может. Это вне правил.
- Я многое утратил. В мирах Забвенья долго бродил вокруг огней Нирваны, предельно ослабляя пульсации воспоминаний.
- Так оживи их вновь! Тысячелетия назад... Мы, люди, научились плотью облекать любую мысль, идею. Триумф прогресса! Не принесший удовлетворения. Фантазия мещан бедней запросов. Но кто-то вспомнил о древнейшем творении живой природы, которое, пусть и весьма нечетко, однако же способно проявлять желанные миры ночами. Для большего эффекта сначала небольшая группа объединила подсознанья. Успех был потрясающим! И к ним примкнули близкие. Друзья. Друзья друзей... И вскоре Мирабель, машина сновидений, уже дарила счастье миллиардам, отдавшимся во власть исходной силы. Ирра... Суперигра. Ловушка для разума! Лишь единицам из живущих она исходно оказалась не по душе. Потом прошли тысячелетья, притоки новой материи иссякли. Машине стало не из чего создавать миры. А нам известно, избыток хлеба не восполнит нехватку зрелищ. И нынче зреет недовольство. Многие из тех, кто разочаровался в суперигре, примкнули к нам. Мы ищем исхода. Завершенья Ирры. Возможности развития вне Мирабели. Морти! Давно ты был вовне?
- Где, на поверхности? Нет, после бунта Сказок ни разу. Там пусто. Черный пепел. А в небе, реальном небе - звезды. Они зовут... Они недостижимы!
- Вот видишь... Но многое меняется. Поверхность, как таковая, исчезла. Мирабель теперь подобна гигантской розе, чьи лепестки впиваются во мрак. Пьют газ межзвездного пространства. Неужели ты думаешь, что этот ненасытный агрегат позволил бы себе невосполнимо утратить хотя бы малую частицу материи? К тому же, машине незнакома месть. А наши подсознанья поддерживают ее работу - мы погрузились в транс. На сотни лет. Но здесь, внутри, остались те, кто помнил о деле. Они нашли нас, разбудили. Морт, вспомни! У нас есть дело, Морти!
...Сполохами зарниц пылает небо. Душистый звездопад цветов трепещет на ветру вуалью легкой. Я вижу твое, мое дыхание, проявленное теплым снегом. И мне предельно плевать на Мирабель. На дело. На нелогичность твоего рассказа - я отлично помню чудовищную вспышку. И раскаленный пепел, просыпанный в бездонный колодец мрака. Но я готов тебе внимать часами. Веками, лишь бы ты была, как и сейчас. Все так же. Близко. Я готов исполнить любую твою просьбу, сгинуть в бесконечности, утратить зрение и слух. Сгореть во вспышке новой Новы. Лишь бы только ЗНАТЬ, что ты... Да. знаю, все это глупо. Но, черт возьми, ведь я впервые счастлив за несколько столетий. Ты рядом...
- ...Дело. Морти!
- Какое, к черту, дело?!
- Машина голодна. Машине нужна материя. Энергия. Она давно уже облизывается на ближайшую звезду. А нынче выбирает лучших. Быстрых умом. Активных. Смелых. Тех, чье подсознание пронесет ее через космическую бездну и позволит дотянуться до лакомого блюда. И это - наш шанс. Возможность вырваться из плена. Найти свой путь. Собраться с силами вовне и снова возвратиться. Чтобы освободить других. И уничтожить паразита, живущего на человеческих умах.
- Но, Гера! Людей сейчас десятки, сотни миллиардов. Ты думаешь, что выбор Мирабели падет на нас?
- Есть правило. Исходное, с которым машина может бороться лишь обманом - свобода воли. Те, о ком ты говоришь, пассивны. Они настолько свыклись с Иррой, что никогда не соблазнятся на риск межзвездных странствий. Лишь уязвленность собственным бездеятельным существованьем, призванье к бунту - залог успеха. Будет состязанье! Кто сможет одержать победу, умчится к звездам. Там выполнит свою часть дела. А здесь его продолжат остальные. Морт! Ты готов к борьбе?
- Конечно. Без вопросов. Гера! Для тебя. Все, что угодно... Мне самому безмерно тоскливо в мирах из воплощенных снов. Пора, давно пора вернуть их в ночь. Туда, где им положено быть по природе. Порвать чудовищную связь подсознаний.
- Морти! Я знала, ты не струсишь. Я чувствую, добьешься победы. Закончишь дело! И в новом, в старом... В настоящем мире люди, а не этот голодный монстр, достигнут настоящих звезд.
- Гера! Я... Гера...
...Ты опадаешь лепестками. Пыльцой цветов. Ты таешь в розоватом тумане вечноцветущей рощи...
- Морт! Встретимся на состязании! Сосредоточься на мысли о борьбе. И Мирабель сама укажет путь. - последние слова. А может, шелест листьев?
...На темной водной глади вьюга из лепестков рисует яркий хвост кометы. И остров словно мчится куда-то меж неблизких, кипящих иллюзиями побережий.
***
А ну его все к черту. Да провались весь мир... Хотя, куда уж дальше? Я победитель! Первый среди первых. Один из миллионов первых, вступивших в состязанье - да, таков итог. Никто из нас в пылу борьбы, в стремлении к победе не вспомнил про пустяк. Про маленькую хитрость. Постыдный факт, сперва обретший черты табу в общении друг с другом, потом и вовсе позабытый. В самом деле, как ни крути, все развлеченья в Ирре - забавы для бездарных снобов. В ней каждый неизбежно найдет свой лучший мир. Где обязательно одержит победу над образами остальных. А после получит главный приз. И нынешнее шоу не стало исключением.
Наш главный приз - планеты Первых. Россыпь ускоренных до невозможности клочков материи. Хрустальных сфер, вместивших все, необходимое для жизни. Несущихся теперь в открытый космос. Нет, не к звезде. В обратном направлении. Рационально взвесив "за" и "против", машина оттолкнулась, отбросила, извергла блистающую горсть миров... Теперь голодным, мерцающим во мраке бутоном Розы Миров, плывет к заветной цели.
И все, как будто, должны быть довольны. Для Мирабели - горячая закуска в конце пути. Энергия и плоть. Спокойствие на ложе из мозгов бездеятельных трутней. Нам - полное высвобождение, но... Сегодня я разругался с Герой. Просто так. Не помню о причине ссоры! А миллионы самодуров уже сцепились в новой битве, пока еще словесной, за власть на каплях пота всеобщего, преступного сознанья, роящихся у карликового светила. Да, может быть, пустяк. И нас все так же ожидают великие свершенья. Однако, черт возьми! Откуда это чувство тревоги в наполненном ярчайшими событиями мире? И почему так чужд, так страшен черный зев Вселенной, оскаленный клыками звезд? Да, да, я помню, Мирабель - ловушка из иллюзий для разума и чувств. Но вожделенная свобода в масштабах космоса, в границах всех возможных мирозданий... Вне всяких, мыслимых пределов, что есть она для лучших - амбициозных, дерзких, смелых? Для тех, кто заслужил победу?