Я уже не мальчик, но еще не мужчина.
Не увидел Египта и не видел Крыма.
Я писал стихи, дрожь стекала с пальцев, 
Я плевал на Юру, на меня плевал Гальцев.

В частоколе смеха я подрыл траншею, 
Творил юмор слезами и веревкой на шее.
Я искал себя, находил прохожих,
Многих помню сейчас, меня помнят тоже.

Моих женщин нет в списке лауреатов 
На счастливую жизнь, на вечер без матов.
Все нищие духом - скупы по сути,
Их следы хаотичны, обозначьте маршруты.

Кнут и пряник - это хлыст и сдоба, 
Нас ведет в жирный ад наша свобода.
Черный глянцевый куб - украшение на елку, 
Я писал стихи, только мало толку. 

В моей одежде серый цвет - самый яркий, 
Я дарил себя людям и не терпел их подарки.
На лавке у речки я просидел детство.
Я писал стихи, я пытался согреться.

Разрезая батон, я думал о прошлом, 
Ставил истиной ложь и истину ложью, 
Проливал вино на доске черно-белой, 
Взращивал мозг, наплевав на тело.

Пусть Сократ - сутенер философских мыслей, 
Я люблю его меньше, чем finance числа. 
Мне в конвертах не слали палочки Коха, 
Я писал стихи, я писал их плохо.

Я забывал места, забывал время,
Я любил работать, но страдал от лени.
Золотой туман под внебрачным ложем,
Моя мысль живет у меня под кожей.

Местоимений много, имена забыты. 
Дайте старухе Людмилу, а Руслану корыто.
Нам нужны няньки и нужны вулканы.
Я писал стихи и не перестану... 

И не перестану... И не перестану...