Незащищенным. Видеть, как отчаяние мешает музе прилетать,
И рисовать картины вечного сна.
Мне хочется тронуть его, разбудить,
Умолять, просить. Не надо становиться на колени пред бытиём.
Мысль всегда найдёт ключ к двери, откроет сердце и поселится в нём,
Словно давно ожидаемый гость.
Мне горько от того, что людям теперь не до него.
Одиноко горит свеча. Полночь. Вот куда манит тебя.
В темноту, где все, что написано на лице твоём - скроет тьма.
Лишь в этот момент - свободен ты от человеческого сна.....
Когда-то всё было иначе. Когда-то он разговаривал с музами. Его душа посещала красивые места. А после он садился и брал перо в руки, и тогда сердце его начинало говорить. Рифмами или белым стихом. Как же он был тогда счастлив. Золотое время поэзии. Серебряное время поэзии. Но те времена давно прошли. И теперь никого не трогает поэзия. Возможно, она заржавела. Более того, мир сильно изменился. От отчаяния, от непостижимой грусти - поэт утратил свой дар. Талант погибает в чёрством и холодном мире. И теперь он одиноко сидит в своём кресле, и страшные мысли одолевают его. Что же будет дальше с миром, где поэзия никому не нужна? Во что он превратится, если сердца перестанут говорить, если души навсегда замолчат?
Задумавшись, поэт с сердцем говорит:
Что ж, ты знаешь,
Я не хотел стать таким....
Но мир таков - и я готов.
Под властью разных оправданий,
Разногласий и томлений, -
Я теперь таков, без чести и без угрызений.
Вот что мир делает с каждым из нас,
Дай волю - и он сделает всё что угодно из вас.
Разве я родился таким. Разве я забыл о гордости.
Время камней. Время каменных людей.....
Поэт часто молчит. Тишина - великий источник мыслей, образов. Именно тишина даёт возможность задуматься над всем, что окружает его. Ему становится грустно. Мир так печален, одинок и странен. Что ж, вздыхает поэт. В молчании легче переносить невзгоды.
In Silentia
Как тихо, когда все молчат
Как спокойно, когда соседи уснули опять.
Возможно, всё прекрасно в этой тишине,
Но что-то плохо мне
От твоего безмолвствия в душе.
Мир - это дом восходящего солнца
Где всё подвластно звуку,
А тишина зовёт с собой разлуку
И преподносит тягостную муку
В минуты полной тишины.
Мы породили самый лучший звук
Чтоб вместе наслаждаться вслух.
Не тишина нам лучший друг
А если так, то смерть вокруг.
После поэт вспоминает прекрасные мгновения своей жизни. Взгляд его уносится в прошлое. Прошлое всегда томит его душу. Оно превращает его в бурю страстей. Он уносится на колеснице времени.
Умчалась колесница,
Время так спешит,
И сединою покрывается поэт,
Но сердце мягкое его ещё кипит
И вновь рождает нам сюжет.
Бесславно прошлое,
Но гром его как эхо отдаётся
И в будущее вновь оно вернётся.
Уходит осень, вот зима грядёт,
Вновь колесница устремляет свой полёт.
Поэт часто думает о себе. О своём предназначении, о своей судьбе и о поэзии.
Скрывается печаль в твоих стихах
Но льстит поэту тихая награда,
Быть может кто-то скажет невзначай
Его талант - рождение Рая.
Томимый меланхолией и красотой.
Что видит он в тоске ночной?
Но воображенье вторит тихо: "Продолжай,
И ты бессмертным станешь, так и знай".
Поэт печален. Он одинок. Кажется, он позабыт. Ему хочется создавать. Он борется с одиночеством, непониманием.
Я каждый раз пытаюсь мир понять
И боль свою поэзией унять,
Я вопрошаю самого себя
За что поэта ненавидит вся толпа.
Я вынужден искать приют
Где место нет моей печали.
Я знаю - эти времена пройдут
И станет ценен мой напрасный труд.
Не славы, я не этого прошу
Я лишь любви от вас хочу.
О чём мечтает поэт, сидя одиноко в своём кресле?
Возьми меня с собой
О, золотое время золотых дождей,
Я к радуге свой взор пущу,
Быстрее ветра полечу.
Ты волосы мои развей по ветру,
Омой весеннею прохладой,
Как прежде, в юности моей,
Когда я не боялся ярости дождей.
Возьми туда, где эльфы создают добро
И менестрели песни древние поют.
Они свободны - их земля везде
Моя ж душа пылает вся в огне.
Там у костров, где гномы беспокойные живут,
И золото хранят под радугою сизокрылой,
Моя мечта находит свой приют.
О, сказка, что так сладостна в неволе.
Как странно, песни их звучат
Средь шума опостылых городов,
Среди остывших голосов, сердец, что ненависть таят:
О, быть свободным, что за благодать!
Поэта уносит в дальний вечный путь. Эскапизм, романтизм, и вечный путь в небытиё.
Мне часто снится море.
Бедный, как же ты устал от всего,
Зря я пытаюсь, что-то изменить.
Ни в чём нельзя никого винить.
Уносит меня колесница времёни,
Поэт, всё уносится, поспеши,
Ты не успеешь, ты утратишь,
Талант не вечен. Ты - не бесконечен.
Снова ночь. Снова одиночество. Поэт грустит, думая о своём предназначении.
Вечером, когда ты зажигаешь свечи,
В зеркале отражается твой печальный взор,
За семью печатями ты хранишь своё сердце,
Взгляд твой думой увлечён.
Куда стремится муза твоя,
Одиноко влачит крылья она,
О, бедная, поникшая от жизни госпожа.
Последний вздох, и мысли страха,
Глядим мы в будущее, зная,
Истории печальней нет на свете,
Чем быть поэтом в двадцать первом веке.
О, кто воспет сегодня музою моей,
Повсюду сплетни, алчность дней,
Повсюду гнёт, и суета,
Поэтом больно быть всегда.
Куда же клонит их мечта,
Предательства и ненависть посеяла она.
Ветер врывается в окно. Поэт собирает с пола листы. Поэт читает.
Ветер, ты так изменчив,
Словно сердце друга,
Постившегося долгое время,
Познавшего вкус денег,
И ставшим глупым рабом.
О, это всеобщее безумие,
Я на одиночество обречён.
Я беден. Лишь слово
Мне золотом кажется.
Таким же звонким,
И громким,
Молниеносным, громовержцем.
Я так задумчив, что порой не замечаю,
Как ветер навещает меня,
Одинокий гость, одинокому другу,
Желает спокойного сна.
Знаешь, всё, что мне снится,
Я превращаю в строки,
Красивые сны безутешного сердца,
Золотые годы. Век страшного сна.
Мечты о богатстве. Вот что убивает тебя.
Мой современник. Мой бедный друг.
Как же мне хочется сказать,
Что деньги не сделают
Сердце твоё лучше,
Что жёсткий сухарь,
И то будет мягче,
По сравнению с тем, чем оно станет.
О, как же ты не понимаешь, что оно стонет
При мысли, что ты станешь камнем.
Ни сердца, ни жизни, ни мечты,
Статуя холодная. Без сердца и души.
Как же крепка память поэта. Память о прошлом. О золотом времени.
Ты помнишь. Я когда-то был другим.
Весёлым. И за чашкой чая,
Я грезил о стране лимонного рая.
А ты улыбалась в ответ,
Превращаясь в фею,
Вечно-юного сада.
О, как же я был юн.
Сердцем, душой.
Ветер сдувал золотые пылинки с кудрей моих,
Дождь, призывая из рифм золотых.
Какой же я был наивный,
Вечный капитан музы стариной.
За арфой играя она, мне шептала,
Ты станешь другим,
Но сердце твоё будет вечно молодым.
Кудри серебром уже покрыты,
Да и рифмы те давно уж позабыты.
Он всё ещё грустен. Он думает о мечтах. Странный звук. Странное слово.
Вечная память тем, кто оставил свой след в памяти моей.
Долгая дорога их была оцененная тобой. О господь,
Чья рука вела меня к тебе, неистовой моей судьбе.
Как водопады, как ручьи, я прижимаю руку к сердцу,
Там они, спешат ко мне - о мои забытые мечты.
Мне горечь жизни не даёт. Вечно сердце память предаёт.
О чём поэт не думает так это о материальном. Это всё так чуждо ему. Его лишь лира восхищает, а о деньгах он вовсе не мечтает.