Остались недоеденный мёд, липкая ложечка и две кружки на тумбочке - не на месте; остался запах. На столе баночки с кремами и незаконченное рукоделие. Привычная мирная и спокойная атмосфера ещё здесь.

Но что в ней толку, когда у человека приступ, и он не понимает, что с ним, а говорит только: "Плохо мне, плохо..."

Что толку хотеть есть? Зачем хотеть арбуз, если через три часа тебя вырвет этим арбузом и ужином, который ты тоже хотел, но он тебе не понравился, и ты заедал его снова арбузом?

Какой смысл в уюте, в обустройстве жилища, в маленьких сувенирчиках на полках, что сначала накапливают пыль, а потом оставляют боль, напоминая об их утраченном обладателе?

На простыни нарисованы силуэты зайчиков, коней, бабочек. Зачем понимать, кто это? Зачем нам вообще даны умения, память, интеллект?

Зачем нам жизнь? Что бы в ней ни случалось хорошего и какими бы восприимчивыми к добру ни были мы, разве не вымученное получается счастье?

Разве радоваться жизни не то же самое, что восхищаться красивой фигурой палача, который будет вас казнить?

И разве не глупое чувство надежда? На что мы надеемся? На то, что смерть наступит позже и при более приятных обстоятельствах? Тогда, когда мы будем довольны, одеты, обуты, успеем оставить после себя добротное потомство и приготовимся умирать с крепким телом, сильной волей и улыбкой на лице?