талый, как мы с тобой, осенний снег - земля оперилась, вокруг плюс проплешины грязи, коричнево-бурой, жирной, подернутой инеем,
каменные плиты;
тишина - обычный гул, перестук-грохот железных вагонов, словно личинок каких-то огромных насекомых, расползающихся по норам, по рельсам перекатывая своими хитиново-железными колесами, - почему-то исчез. шум исчез. может быть, потому что из пространства, в котором на каменных плитах среди мусора, пыли, жирной грязи, сижу я, выкачали весь воздух.
в этот вакуум входит только дым сигареты, и то вакуум жрет его - мне наплевать на физику, я не знаю куда и что девается - но - девается, мне сложно даже тянуть из нее дым, он как будто цепляется за угольки и бумагу, из последних сил вырываясь, но - пока - я сильнее - я втягиваю его и пережевываю своими легкими
позже призрак дыма все же вытягивается обратно - выползает из моих губ, течет и растворяется в вакууме - похоже на то, как человек пытается вырваться из оков, его держащих, и в итоге его скелет, разрывая сдерживающую его плоть, протискивается наружу и даже еще бежит по инерции пару метров.
насчет оков - а я не пытаюсь вырваться. а ты?
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
героин-clean,
и крэг - бег,
в ответ снег,
пудра just breathe in
тонкие рельсы в голове,
в глазах - поезда, поезда, поезда,
и снова с тобой никуда,
и в меня - не-а,
если будем ближе - сгорим,
огонь снаружи, огонь внутри,
за много чего отсюда, за преданность мою забери,
за руку ухвати
у тебя есть время меня спасти.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
пфф. спасти...
а ты - за много чего отсюда. в мокрой комнате - кажется, что еще чуть-чуть - и краски, которыми она нарисована, потекут вниз, и ты сам потечешь - постепенно с тебя сойдет весь этот налет и - перед нами вот - душа - я не знаю, какого она у тебя цвета - сначала подумалось - черная с белоснежными крыльями. теперь думаю - синяя. не спрашивай.
я давно хотел с тобой переговорить - а ты?
а ты все копался в своем Ящике С Кошмарами и совершенно не хотел меня слушать -
хотя, может и хотел... так ли, иначе, не вышло, и все - вот, ну да ты въехал.
временами ты был похож на Мортона Рэйни. даже нет, на Джонни Деппа, который в гребаном "Тайном Окне" (по Стивену Кингу) играл Мортона. потому что твои глаза крупным планом - и я вижу, как в твоей голове стучит "не ходи туда. не надо. оставь" или "все, что ты делаешь - плохо. все, что ты делаешь - плохо". и очки еще.
ты копался в Ящике - ты закидывал туда свои стихи, тобой же нарисованные-изобретенные руны, заклинания - сверстанные в чертовом Pagemaker"е, воспоминания, фотокарточки или даже целые фотоальбомы, все, что ты когда-либо выпил и/или выблевал, пепел от выкуренного, чувства, запахи...
порой ты доставал из него что-то - то строчку, которую хотел куда-то включить, то чью-то руку, то жест...
я как-то сказала, что было бы интересно туда проникнуть. а ты сказал, что когда МЫ кончится, когда снова станет "ты и я" - я туда попаду. и ты будешь так же доставать мои рисунки или голос, бессмысленно вертеть в руках - т.к. ты же абсолютно не знаешь, что с этим делать - ты никогда не сконструируешь заклинание, которое залечит чьи-то раны или охранит от абсентовых фей - твои заклинания - фейерверк - на них покупаются зрители, а не актеры, не критики... твои руны - на футболку или на фронтиспис или еще куда - на шею татуировкой, но это - все, на что ты способен.
стихи твои - из твоей боли скованы, и о ком бы ни рассказывал кусок памяти из Ящика - лично мне редко удавалось понять, о ком ты думал, когда писал.
ящик с драгоценностями. Ящик С Кошмарами - если ты не будешь их вертеть в руках, нюхать, поглаживать, злобно выкидывать в угол - позже подползать и извиняться, бережно брать на руки и класть обратно в Ящик - они тебя сожрут.
однажды так и будет - ты придешь домой - в свою мокрую комнату со стекающей вниз прозрачностью стекол и поймешь, что ты сделал все, что мог, что стремиться тебе больше не к чему - и - вместо ежевечерней переборки Ящика, ляжешь спать, зная, что последует за этим.
ночью Кошмары сами вылезут из Ящика и сожрут тебя.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
под бледно-оранжевым, грязным, слезящимся Солнцем, и с черным Солнцем в чашке -
на дне выгребной ямы, на рубеже полуночи, на конце иглы, в одной постели,
на раскаленной сковороде, вне досягаемости радаров и цветового спектра,
я была с тобой и не сказала одной очень важной вещи -
ты, наверное, знаешь какой, ну да ты и допустить-то не можешь,
для тебя это дико, да я все понимаю, не виню, но все равно стрёмно,
ты догадался? ну да, то, чего не боишься, но когда приходит - понято, пиздец,
то, что, мы знаем с тобой, что из нас сделает - ну и - ты в шоке?
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
как-то, сидя в кофейной ночи, ты говорил, что изо рта у меня пахнет кальяном, а я говорила - с чего бы, это текила - серебро - "Лимон или лайм?" - "Все равно. Пусть будет лайм". и мы курили и было небо - за два этажа от нас, тогда до меня дошла наконец одна не очень-то важная, но полезная вещь -
можно висеть на любой наркоте ее не употребляя, просто работая со своим мозгом, со своей психикой,
так вот и мы торчали - до или после? я вот никак не могу вспомнить - мы часто не помним того, чего с нами еще не случалось - не значит ли это, что нам еще предстоит это пройти? "Мама, делай меня молча" - сказало Оно - ты же все уже понял? ну да вот -
по подъездам-поездам-рельсам
торчали с тобой
друг без друга
или еще будем - так какого же черта - вот что и получается. есть курить?
я уходила от тебя, когда мы были на расстоянии, а ты, не отворачиваясь от - вгрызался в кого-то другого, сам того не замечая, расчленял их - складывал в Ящик, правда многое из того сгнивало до того, как ты вспоминал о нем и лез под крышку.
не думай, что Оно - не от тебя. хотя это и не важно -
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
я понимаю, пока торчала по ЖД-вокзалам и рельсам, и поездам,
ты здесь, без меня на мне от меня торчал,
я по тебе торчала, меня штырили твои строчки, которые ты мне не писал,
я все равно их читала, спасибо, что помнил, что думал, что знал,
о том, что, сколько бы мне ни нюхать воздух как кокаин,
я жду, пока ты позволишь в твой ящик мне to come in...
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
в вакууме, в открытом космосе, под сигарету и память о текиле (от тебя пахнет кальяном - чушь какая!) мне думается, что пора - пора сказать -
ты отворачиваешься. ты отводишь глаза. я не боюсь тебя, хотя и знаю, что ты можешь убить меня - просто задушить в этой душной, мокрой комнате подушкой или отравить -
не метафоры все это а реальная угроза - ты ринешься на меня, я зло искривлю губы, отскочу, ты споткнешься, а я ринусь к двери, но она закрыта, поскользнусь - на желтой и зеленой краске - хлопнусь вниз, испачкаю платье, рванусь в ванную. ты кинешь в меня табуретку или еще что - я упаду снова и ты, наконец, настигнешь меня.
расчленишь прямо в ванне.
злой, блять, гений - вот до чего ты дошел, внушая мне это - Хозяин Ящика С Кошмарами - просто наведи объектив, щелкни - сейчас вылетит крылатая ракета - ждите - фотокарточку можно в Ящик.
я так и не сказала тебе - ты все же смотришь на меня, слушаешь - что ты услышишь - то ли, что я тебе скажу?.. ну хотя бы 10%.
Оно - во мне. точнее - он. у него уже начали оформляться ножки и ручки. дергается он там - порой мне кажется, что моя матка - тоже вакуум, тоже some kind of Ящик С Кошмарами. ты не кривись - а ты и не, странно, что же можно еще сказать - ты сам знаешь .почему я не пойду на аборт -
есть люди, которые ЛЮБЯТ жить. которые наслаждаются КАЖДЫМ моментом своей жизни, которые - ЦЕЛЬ жизни других людей. а что ели он - такой. ребенок...
а может быть, от будет как Ты - Злой Гений, актер, пьяница и наркоман - самые близкий мне кусок живой материи. или как Я - Кислая Истина - Зеленое Яблоко - ДОЛОЙ ЧЕРВЕЙ. и эти их личинки - вагоны - не вытянет нас экспресс, ни транссибирский, ни трансцендентальный. хоть убей. и может быть, он будет любить жизнь.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
я скажу тебе по секрету - Оно во мне,
ты не знаешь, но сие - по твоей вине,
Оно глодает душу, скручивает меня,
я ломаюсь печеньем, вою, собой хрустя,
Оно сжимает меня - ты же слышишь хруст костей!
а Оно шепчет мне в уши: "face me и тогда будет уже o"key!"
а Оно - уже, уже поздно Его бежать,
Оно грызет меня, Оно продолжает жрать,
Оно сжимает мне легкое, рвет мне рот,
Оно терзает печень, спиртом гортань жжет,
Оно выдергивает мне руки, лакает кровь мою,
кровь паром идет, и я тебе говорю:
"Это все - ты виноват - я очень тебя люблю..."
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
мы с тобой беременны любовью.
я не знаю, как она выглядит - черная ли она, вся в копоти, белая, круче снега, голубая - небо за пояс заткнет или рыжая как лисица или осень. глаза у нее раскосые ли? узкие, красные, напаленные -
волосы-осень или...да хоть какой родится - она растет в нас
я не знаю ее запаха...
я не знаю ее голоса...
Я НИЧЕГО О НЕЙ НЕ ЗНАЮ!!! я срываюсь листиком с дерева и, уносимая нервным ветром, лечу куда-то - в канавы, кладбище листьев, еще куда -
не важно -
мой живот растет - Она (Он? Оно?) брыкается, шепчет что-то - пора уже, пора -
осталось немного.
ЧТО может родиться у нас? ЧТО может родиться у меня и тебя - у Злого Гения и Кислой Истины? Мутант? Урод?!
вспомни - сколько мы вылакали, сколько лили друг другу в глотки, что нюхали, что внушали себе, как шлялись по иглам ни разу не уколовшись, сколько яду пропустили мимо -
это чревато, ты знаешь.
наша любовь... УРОД вылезет на этот свет. всех цвет радуги, пахнущий нами, нашими вязкими встречами и сотовыми телефонами - смс в четыре утра, или как мы в лучшие дни - сигаретами и спермой, саблезубый или совсем без - тонкий и худой или жирный, мясистый - переваливающийся неуклюже с лапы на лапу, выбрасывая ложноножки, амебой ли - капая вонючей, токсичной слюной, огромный как наши зрачки и страшный как героин мимо вены, хотя, знаешь - как СПИД - похуй вовсе -
УРОД выползет на дорогу и начнет жрать машины и людей, хрумкать домами и раздавит - нас с тобой не заметит -
небо свернется молоком от его вони, а может
быть
все будет не так и он умрет только родившись.
я - урод. ты - урод. мы - мимо мира, здесь мало места Злым Гениям, Зеленым Яблокам, их ебучим Кошмарным Ящикам и не менее Страшным Шкатулкам -
я совершенно не боюсь умереть при родах - это как-то нереально - нам суждено увидеть чем все кончится - в вакууме или поезде, в мокрой комнате или, откинув крышку, из твоего Ящика.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
обоими
обеими
обоями
убей меня
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
как раз до этого в кофейную ночь - голос твой - не задавай мне глупых вопросов - это не просто текила, это - оттенки осени побежали по бедрам пальцами - если уж так - скажи, ты готов к этому - спрашивай
а что, если Она уже родилась?
а что, если Она - уже УРОД?
а что, если ОНА УЖЕ РОДИЛАСЬ УРОДОМ?!
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
give it away, мать вашу, give it away now,
can"t stop это? Оно же вас, блядь, сожрет.
By the way, мне это надо нах -
Я всегда смогу сделать ноги, и ими же - наутек.
А it до меня долго еще идти,
Вас это will take to the other side,
it вас найдет, и вам будет себя не найти,
Я думаю - вам это точно не будет в кайф.
Давайте, скорее, начнем очередной road trip,
under the bridge it вам придет небось,
Так что вылезайте и бегите - грядет it,
или give it away, ну я ж пока сам съебусь
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
среди грязи с сигаретой в зубах - пудра-героин, мне хватит и одного глаза, чтоб наслаждаться этой, блять, яркой картиной конца нашего мира - смотри, вот перья ангелов полетели главной улицей - какие там закоулочки? хаха -
жертва твоих мокрых обоев - мир постепенно тает - а мы смотрим с тобой на это время, втягивая друг друга через свернутые трубочкой салфетки, на которых ты писал стихи - на них оседает очень много порошка - что же делать - мы с тобой не заметили
ОНА была с нами всегда - и, да, сложно назвать ее нормальной, впихнуть в эти рамки -
вакуум в
твоем Ящике - я смотрю из него на то, как Мир погружается в пламя - может быть это мне снится, может быть - но я этого не помню, значит - это будет потом,
а сейчас
в грязи осенней,
в смерти, в ежевичном небе, в моей голове с рельсами и - по ним - личинками-поездами, и твоем Ящике с Кошмарами
НАШ УРОД РАСТЕТ
к тебе, ко мне,
в мокрой комнате, превращающейся в жеванную бумагу, в тлеющем мире, картинках из текста