Рецепт: один кубик ссоры с лучшим другом, стакан оскорбленного самолюбия, чайная ложка желания верить в себя и в людей, хорошая порция лабораторной работы по химии; перемешать, залить в мензурку с NaOH и подогревать до выпадения темно-синего осадка.
Мир:
Ветер здесь - нечастый гость; за ветром нужно гнаться, до боли в ступнях и рези в боку, забираться по разрушающимся под ногами лестницам заброшенных домов, бежать по крышам мертвых, покосившихся небоскребов, - тогда, быть может, редкий порыв коснется на мгновение волос и снова скроется. Этот мир не любит перемены.
Это - мир руин и памяти, бесконечных сумерек и долгих ночей; мир, где болезненная, выставленная напоказ гордость стоит больше, чем любые сокровища. Мир глупых клятв и фанатичной, безграничной преданности; простой, доверчивый, как брошенный котенок, мир на разлагающихся останках древних цивилизаций, мир, живущий по животным законам - или ты, или тебя.
А еще это - мир, где ты никогда не сможешь сорвать с неба звезду, чтобы осветить темную, склизкую жизнь и сказать - посмотрите на себя. Что вы сделали с собой, со мной? Оглянитесь и вдумайтесь - какой смысл в этой вашей идиотской повседневной возне посреди мертвых руин?
Никто не оглянется. Незачем. Все равно повязки на глазах.