Аннотация: Есть подозрение, что я скоро распрощаюсь с боязнью сцены. И даже научусь красиво задирать нос. =))) Ну, ладно, последнее из области фантастики.
Рецепт: крохотная сцена, полупустой зал и странное тянущее ощущение в неразмятой спине; теснота за кулисами и усталое, но улыбающееся отражение в карманном зеркальце. Вежливо поаплодировать и отвернуться, посоветовав отражению выспаться наконец.
Мир:
Привычная музыка играла где-то вдалеке - так далеко, что слышать ее могла только танцующая фигура в круге колышущихся зеленоватых огней; лес тянул черные ветви, сгущал темноту вокруг стволов. Густые полумертвые кроны смыкались где-то вверху, и казалось, что неба здесь и не было вовсе.
Темнота потусторонним туманом клубилась у земли, ластилась к деревьям, к подгнивающей коре. Покрытые язвами дриады выходили откуда-то из глубин леса, останавливались у границ круга света и смотрели - слепо смотрели залитыми гноем глазами. Вдали, порой перекрывая музыку, вели перекличку скоге - хриплые, усталые голоса разрывали иные звуки, и тогда танцовщица почти сбивалась, но потом память - не ее, чья-то чужая - снова заставляла поднимать руки, вскидывать голову и улыбаться. Зеленоватые огоньки вели свой собственный хоровод, не подпуская к защитному кругу лесную нечисть.
Когда затихнет музыка, главное - вовремя очнуться и открыть глаза. И никому не говорить, кем тебе показались хореографы, зрители и темнота в углах сцены. Не поймут-с. И остается только гадать - кто был теми огоньками и последней надеждой. Где блеск его глаз в зрительном зале? Где?