Святая любовь - глупое слово.
Вот парень идет встретить у дома.
И лист вокруг кружится, летая.
Неужто эта любовь - святая?
Букетик роз мокнет под ливнем.
И что могла девчонка найти в нем?
А если смогла, ведь это не свято,
Они молоды, они только ребята.
Она не выходит - лишь час или много?
Мальчишка стоит, глупо ждет у порога.
А розы в букете совсем пожелтели.
И это - святя любовь? Неужели?
Звонок не звонит, но мальчишка на месте,
Мечтает, что с ней погуляет он вместе.
Но дверь заперта, она больше не выйдет.
А он... Неужели совсем не в обиде?
В обиде. Уходит. Оставив букетик.
А розы дрожат в перламутровом свете.
Наверно, не раз повторяется вновь.
Скажите, а где же святая любовь?
Скажите, а разве она существует?
Иль, может, нельзя помянут ее всуе?
Скажите, а, может... А вон стоит парень...
Что? Нет! Я влюбилась? Влюбилась?! Едва ли.
Святую любовь лишь придумали люди.
Она не была, ее нет и не будет.
А чувство мое на любовь не похоже.
Но как это глупо. Влюбилась?! О, Боже...