Жмет одиночество, хоть и поношено,
мысли парят, но недолго, спускаясь,
брюхом проехав, к земле припадают,
и повторяются, и повторяют.. Что ж это

стало со мной? - возвращаясь,
не узнаЮ, виновата не память.
что же тогда останется к старости,
если сейчас и внутри - прогибается?

.. и о любви, наверное, смог бы,
но все ж, не сегодня, не здесь,
и не столько. Молод и строг был,
а больше не помню. С темы не слезть -

хоть кто-то помог бы.