Мой принц, я вечно вам могу слагать стихи, 
И улыбаться нежно на восходе.
Мой принц, мои палаты далеки, 
А мир уже застыл курком на взводе, 
В очарованье бесконечном ваших глаз
Я потерялась путником в пустыне.
И умерла. Нет, сказки не про нас.
Мы даже до легенды не дожили.
Да что уж врать, наверно, нету "нас", 
Как нет, подобных, тысяч предысторий, 
Не уходите! Мне остался час, 
Ну а потом я растворюсь в законе
Суровой жизни. Эти чудеса, 
В которые так любят верить люди,
Они в легендах. Наши небеса - 
Последние и сказки в них не будет.
В них будет грусть, густая карамель
Из страха, тишины и сожалений.
Мой милый принц, холодную постель
Вам отчего-то дамы не согрели?
За что вы с ними так? Вы холодны?
Вы влюблены, мой принц? Мой бог, в кого же?
Ваш взгляд тяжел, а слабый свет луны
Морозом пробегается по коже.
И вы молчите. Я не говорю.
Мы люди, милый принц, мы все же люди.
Но опускать до низменных "люблю"
Высокий стиль? Ах, право же, не будем.
Мой принц, я вечно Вам могу слагать стихи, 
О небе, о луне, далеких звездах, 
Пусть строфы их возвышенно-легки
Останутся. Пока не станет поздно.