Аннотация: "Кто-то однажды сказал: "Живи так, как будто бы этот день последний, потому что однажды так и случится." (фильм Life Or Something Like It)
OneMoreMotive
Голубое небо, легкая прохлада, серые тучи уходящие в сторону востока и заходящее солнце вроде как на западе. Еле слышный мотив в новой обработке, завтрашнего Open air...
Часы в метро показывают три часа по полудню, а в подъехавший поезд втискивается толпа, первосортных муравьев...
Песнь уходящего года, каждый год она разная, но всегда в ней сохраняется частичка искренности, будто водоворот чувств на очередном танцполе где вдохновленная толпа взирает друг, на друга двигаясь под ритм забытой мелодии нового столетия. Техно молодежь, которой не было, индустриальные потоки видео сопровождения с расчетом на гипнотическую смесь летнего снегопада.
Игра слов в микрофон, кристаллизированой реальности. Субъективные видения объективных людей, через витрину падающего дождя из стекол. Правда-оправданные колесики мыслимых воспоминаний с намеком на грустное настроение. Еле заметный блеск глаз, взирающий на тебя из темноты завтрашнего дня. Будто пантера готовится напасть и разорвать тебя в клочья.
Бег по скользящему покрову улиц, бег в никуда, бег до финиша без остановок по требованию, сильный рывок к финишной черте, где находчивость первого места выбрасывается из окружающего обзора.
Чек на энную сумму, пролежавший с прошлого года у тебя в кармане, все течет, все постоянно повторяется. Разговорные линии окружающих, может существ, может тебя, может пропало, вселенское чувство восприятия. Утром, пробуждающий голос зовущий на работу, днем обед, вечером телеэфир, ночью сон, а в следствии наступает новый год, пол часа на отпускные и пять прыжков на край здания, которые заканчиваются затяжным прыжком в сторону... низ. Первый смехопад восторженного чувства отчуждения, и умирающая реальность гитарно-наигранного тело биения.
Эгоцентрические, преждевременные или просто слова, сказанные в слепую. Вечера укрывшегося пледом тела, сидящего около распахнутого окна, и держащего в руке чашку чая. Сатирические музыкальные картинки прошлогодних мотиваций, убранные в сугроб ущербной грязи где-то в первом ящике письменного стола. Чей-то разборчивый почерк с неразборчивыми словами на панельной доске управления имитируемой под микшер звукового оборота праволинейных изысканий.
Несколько движений, гаснущий экран, телефонный звонок без автоответа, гаснущая лампа настольного типа, и дымящийся бычок дешевой сигареты.
Просто несколько мыслей как всегда остались на предыдущий раз, просто мраморные ангелы взлетели к небу. Метро уже было закрыто, но часы все равно показывали три часа ночи, лишь гул безмолвия проносился по проулкам былой славы, которой здесь отроду не было. В эти мгновения застывало все, что могло застыть, но прочее слушало мелодику еще одного несбывшегося мотива...