Я болен осенью, ее
червонным золотом растений
и голубым прикосновеньем
под утро инея. 
Еще

крошится воздух в жаркий день,
растертый пальцами; 
нескоро
с прохладой встретится мой город,
мой город вымерших людей.

Как будет долог поцелуй
дождя с листвой, 
он будет литься
и продолжаться в листьях, в птицах,
смывать янтарную смолу
с деревьев, с зонтиков, с машин.

Бродить за тенью паутины,
сортировать в подвале вина,
и слушать дрожь в ночи осин -

неуловимый ход вещей:
осенней грусти, поволоки.
в туман запрячутся дороги.

Я болен осенью твоей.