# -

Мария Аксенова

Под конец января

Некоторые (в том числе и я)

Ни словом не обменявшись,

Думают, каждый сам по себе:

Милиционер - как пододел бы бронежилет,

И заслонил собою,

И как падал бы в в снег,

А небо вокруг голубое...

Врач думает, что успел бы, если бы мог,

И как бы вел операцию,

И кого бы позвал,

Потому что можно же постараться...


И все они, как и я, не замечая

На себе крестиком отмечают

Пулю, черт бы ее побрал,

Ту, что через шейку бедра,

В живот.


А бабушка гладит книгу и говорит:

"Миленький, все заживет",


Но вправду не больно уже,

Строчка дальше бежит,

Скоро весна,

И пуля мимо или извлечена,

А нам так с нею и жить,

Пока окончательно не заберет.