Под конец января
Некоторые (в том числе и я)
Ни словом не обменявшись,
Думают, каждый сам по себе:
Милиционер - как пододел бы бронежилет,
И заслонил собою,
И как падал бы в в снег,
А небо вокруг голубое...
Врач думает, что успел бы, если бы мог,
И как бы вел операцию,
И кого бы позвал, 
Потому что можно же постараться...

И все они, как и я, не замечая
На себе крестиком отмечают
Пулю, черт бы ее побрал,
Ту, что через шейку бедра,
В живот.

А бабушка гладит книгу и говорит:
"Миленький, все заживет",

Но вправду не больно уже,
Строчка дальше бежит,
Скоро весна,
И пуля мимо или извлечена,
А нам так с нею и жить,
Пока окончательно не заберет.