как будто бы я потянулась рукой
а в руке не любовь, не покой 
просто странный комок ощущений
сомнений
страданий
и как будто забыла как надо слова говорить 
только по полу бить - кулаком, 
до тех пор пока в сбитых костяшках не впечатает боль -
никогда
ничего из того, что мечтала
- никогда.
но записывать мало
надо знать наизусть 
разве строчки мои защитят
от сдирания кожи себе 
на досуге, в тепле у мигающей вечером лампы
маникюрными ножницами 
разрезаю себе оболочку 
чтобы выпустить два окровавленных крылышка - там, за спиной
это вновь происходит со мной - 
только вечер смолчит - переварит и утру письмом 
перешлет мою муку, чтобы то мне успело напомнить
чем живу
между утренним чаем и чтением книги
словно я не сидела и света его не ждала
словно чем-то обидела 
не извинилась
ушла
и теперь мне в отместку оно
выбирая слова побольней 
вдруг напомнит о ней.
я и с места не сдвинусь - суетиться к чему
я и так все пойму
и останусь сидеть в той же позе 
застыв 
до заката
и останется лишь подглядеть, как меня унесут
- черным ходом - и в пруд,
там осока по берегам
и конец торопливым шагам.