Аннотация: Чисто случайно прочитал про один конкурс...
По брусчатке космической мостовой тихо грохотал колесами трактор...
А я молча наблюдал за его ходом сидя возле единственного окна в комнате. Единственной комнате в башне, что одиноко возвышалась над полуразрушенной крепостью. Следом за боевым трактором ехали несколько бронированных джипов класса "Филин".
Они едут за мной.
И у меня нет выбора, я могу только подчиниться воле рока, что пала именно на мою скромную персону. Конечно же.
Я мог бы избежат всего, что я успел сделать, за то довольно короткое время, что стучит сердце в груди.
Хотя, что думать о таких глупостях. Все, конец. Дальше пути нет. И сколько не бейся головой об стенку - возврата не будет.
Все что остается мне - это облокотиться на холодный каменный подоконник и снова попытаться понять и, хотя бы для себя назвать, причины рока, закинувшие меня сюда, в башню на краю мира.
Почетному конвою осталось не долго.
Боковым зрением я вижу, как сокращается расстояние между ними и мною. Между жертвой и добычей.
Надеюсь, времени хватит, чтобы найти причину и со спокойной душой встретить палача, оставаясь тем, кто родился тридцать лет назад.
Первая мысль что приходит:
Причиной были они - помазанники Бога без Бога.
Угнетенный народ, это стадо, страдающее от их стальной руки.
Но это было не только стадо.
Они были пороховым складом, заставившим содрогнутся мир.
А я был той искрой, что его взорвал.
Да мне не нравилось, то, что происходило возле меня.
Мой дух кипел, а кулаки сжимались.
А что было причиной этого...
Мой генетический код? Который успели просчитать и обсчитать вундеры в белых халатах в первые же дни моей жизни, не забыв записать все в свои папочки с книжечками, заложенные среди сотен тысяч других папочек и книжечек под замком в темных железных ящиках пыльных комнат главных научных центров. Сотни тысячи таких же, как и я. С руками, ногами, мечтами и фантазиями. И не сильно верится, что какое-то спонтанное соединение хромосом позволило мне, а не может вот ему, вот именно ему, что родился на семь целых две десятых секунды раньше меня, "наслаждаться" видом из именно этого окна.
И это явно не душа, что дается нам от Бога, по словам умудренных клириков.
Что-то выше плоти и души заставило меня восстать. Мне одному из тысячи рабов закованных в словесные кандалы.
Почему именно я?
Другие восстали вместе со мной. Они поддержали меня, значит, они думали как я, а может они просто хотели того же что и я.
Не многие пережили самые первые дни.
Похоже, сам рок оберегал меня тогда от смерти.
Они гибли, а я остался жив.
Не мог ли этот самый рок быть тем, кто привел меня сюда.
Но рок слеп, какое ему дело до всех земных дел?
Значит не он. И не все они.
А может сам мир?
Восстал в моем лице, вырывая из окровавленной плоти прогнившие ножки трона.
Какой пафос, какое самое влюбленный обман самого себя, что отбрасывает меня на самое начало.
Значит, я самого начала думал неправильно.
Значит, было что-то еще. Любовь гордыня. Вам все подвластно
И я и мир и все века, что род людской прожил.
Но кого же я любил, неволю?
И ею же гордился.
Улыбаюсь последнему солнцу я.
Нет и здесь ошибка.
Я просто жить хотел. Как все. Но мне не дали.
Как не дали?
Нет, я просто не захотел. Жить как все...
Тяжелый мост грохоча опустился перед трактором, давая проехать в замок. Они скоро будут здесь и это мой последний шанс. Упокоится с миром.
Да точно. Я просто захотел и все.
Я захотел помочь им. Я хотел быть тем рыцарем из старенькой потрепанной книжицы зачитанной мальчишкой до дыр когда-то в далеком и ненастоящем детстве. Нести свои идеалы в мир, не волнуясь, нужны ли они вообще эти идеалы кому-либо.
Меня, как и рыцаря не интересовали жертвы, что принесутся ради подвига.
Меня интересовал сам подвиг. Смогу ли я свернуть шею Голиафу.
И вот. Результат не заставил себя ждать.
Вот все, что окружает меня и есть мои результатом моего ребячества.
Неужели почти все, что произошло великого в истории, только из-за честолюбивых побуждений одного человека, подхваченных массами.
Если это так. То я могу гордиться собой я войду в историю.
А те, кто погиб?
Нет.
Они тешились моим честолюбием. Что погибали за него. Потому они не достойны, получать места в истории. А только мокрая колонка "потери" вместит в себя их невзрачные имена.
За толстыми дверями послышался шум караула. Двери распахнулись, и уже знакомая фигура в черных одеяниях по-садистки улыбнулась мне.
- Повелитель. Падший монарх подписал отречение, после чего отказался от короны на площади перед народом.
К нашему приезду все будет готово к вашей коронации.
Прошу пройти за мной.
Вот и все мой эшафот ждет меня. Мой эшафот честолюбия и гордыни...