Я картин не пишу
И скульптур не ваяю,
Лишь, бывает, грешу
И стихи сочиняю.

Боже правый, стихи,
Это тяжкая ноша,
За какие грехи
Я нести ее должен?

Позабыты покой
И судьбы передряги,
Лишь скрипят под рукой
Карандаш и бумага.

Боже правый, ответь,
Мне не делая скидки:
Дашь мне сразу сгореть,
Иль на медленной пытке?

Жизнь - безумство стихий,
Без ответов вопросы,
Но пробьются стихи 
Средь безжалостной прозы.

Боже правый, скажи,
Не искал я, где лучше,
Чем же я заслужил
Эту гордую участь?