Дни-монеты, рассыпанные по утренней мостовой
 чьей-то щедрой рукой.
Солнце-лимонного цвета.
Ветер как голос-знакомый и незнакомый,
голос улицы и многолюдной и пустой.
Листья обычно сыпятся с деревьев-
и как тут не вспомнить про ворох надежд?
Мечты обесценились.
Но никто здесь уже не тоскует.
Призывы к чему-либо оставляют всех равнодушными.
Лабиринты лесов и улиц ясны и прозрачны.
И дни-лимонного вкуса.
Кажется-солнце приелось самому себе.
Судьба отступилась от будущих грёз
и осень прохладна как утро.
И эта свежесть делает мир предельно чётким
и выверенным до сантиметра.
Свет без эмоций обнажает предметы.