Вот и осень прошла, пришла зима,
Холодная, промозглая зима,
Застыла уж Нева и небеса синеют, но не так как летом,
И что же стало с тем поэтом, 
Что всё судьбу искал, потом нашел и снова потерял,

Да вот по мостовой шагает он,
Походкой шаткой, пьян, не стрижен и не брит,
В руке бутылка водки, дымится трубка,
Зима вокруг, да и в душе его зима,
Да и в плаще осеннем холодно ему.

И вот в средине мостовой судьба стоит,
Стоит одна,
Да, да, да это же Она, та самая звезда.
Но наш поэт её не видит,
Бредёт, толкает,  не извиняясь, продолжает путь,
 
И что она? А что она? И это кино, 
Она же для него  звезда, она же для него судьба,
Он для неё никто, теперь, наверное, ничто,
Теперь лишь пьяница бредет по мостовой,

Поэту тяжело он потерял кота, а что судьба,
Да что судьба, найти б кота, а вы с судьбой пристали.