Полковнику никто не пишет.


Ночь
Не такая уж жестокая пора,
Дождь 
Разгулялся не на шутку, как вчера, 
Где старый шрам, болит ступня, 
А суставам застуженным нужно огня!
И снова все тот же сон:
Военный парад,
Маленький наполеон,
Где твой верный Мюрат?
Только стылые стены,
Да окна решето,
И бутылка портвейна
Кажется старым "Шато".

Стон, 
А ведь были и другие времена.
Он 
Всех врагов своих не помнит имена, 
Но не простит и отомстит,
Если где-нибудь снова случится война.
И снова все тот же сон:
Военный парад,
Маленький наполеон,
Где твой верный Мюрат?
Только стылые стены,
Да окна решето,
И кислый портвейн
Пьется как старый "Шато".

Пусть
Он еще не протрезвеет от тоски - 
Путь
От смирительной рубашки до доски
Нельзя пройти ребром ключа,
И в разбитую голову крикнуть: Врача!
И снова все тот же сон:
Военный парад,
Маленький наполеон,
Где твой верный Мюрат?
Только стылые стены,
Да окна решето,
И чай из кружки
Пьется как старый "Шато".