Она зовёт меня что бы я увидел там души на себя похожие.
Каждый третий прохожий смотрит на меня с оглаской, и думает что я крашу свою жизнь краской, устал уже писать эти стихи, но только они одни помогают мне хоть как то понять мои чувства.
Я буду рад если не проснусь и на моем теле не нащупают пульса
Так будет легче, я уверен, и когда нибудь я куплю себе старый мерен.
Я так устал говорить об одном, я уже ничего не жду и ничего не хочу, мне говорят что пора ко врачу.
Но зная себя мне это не поможет, и каждый прохожий в след кричит, что у меня порезы на коже.
Только вот душу мою не видят, она изрезана сильнее чем в книгах...