Привычно, как злая зимняя круговерть,
Как то, что окно троллейбуса дребежжит,
Она по ночам рифмует "любовь" и "смерть"
И, в общем, наверное, просто боится жить.

А росчерк по венам неровен и невесом...
Она, разуверясь равно в добре и зле,
Любуется, точно картинами Пикассо
Разводами крови на кафеле в санузле.

Смешная и страшная... с папкой своих теней,
С кольцом на мизинце и крыльями за спиной.
И... я бы могла легко оказаться ей
В другую эпоху, не этой, а той зимой.

27.01.10