Она знала, что ее работа никому не принесет счастья, никого не спасет. Ее не запомнит человечество так, как запомнили Эйнштейна, Пушкина или Никулина.
Ее работа, скорее, нужна была только ей самой. По крайней мере, они думала именно так. Она пыталась делать что-нибудь другое, но все вдруг начинало валиться из рук, получаться совсем не так, как должно было. И она вновь возвращалась к прежнему делу.
Конечно, люди говорили ей спасибо, кто-то даже улыбался. Но все это словно делалось для того, чтобы поскорее уже закончить это никому не нужное знакомство и снова зарыться в свою норку.
Она сама не понимала или не хотела понимать, но на душе ей становилось легче, когда она занималась своим делом. И в последние годы, у нее не было и дня, когда бы она не делала этой своей работы. Она уже просто не могла жить без этого.
Она - девушка, которая раздавала конфетки.