...Она отстранилась и посмотрела в его глаза. Прямым и холодным взглядом, в котором не было любви. Впрочем, капля страсти и искра озорства в нем присутствовали. Но, тем не менее, взгляд ее больше всего напоминал клинок работы талантливого мастера - такой же острый, прекрасный и опасный. Внезапно она усмехнулась.
Он не понимал, что происходит. Такой с ним она никогда еще не была. Он привык видеть ее нежной, ласковой, любящей... исполняющей любую его прихоть, только бы быть рядом.
И она не заставила его долго гадать.
- Это был наш последний поцелуй.
- Но... почему? Объясни, - После некоторой паузы он добавил, - пожалуйста...
- Надо же. А я и не помню, когда ты у меня что-то просил. - Все та же легкая, немного горькая усмешка. - Привык требовать... Почему, спрашиваешь? Да потому, что "нас" давно уже нет. Ты же сам мне об этом говорил.
- Такого я не говорил! - возмутился он.
- Да. Извини. Ты говорил, что не любишь меня. Что не хочешь причинять боль. Но что тебе со мной хорошо. А "нас"-то и не было... Точнее, были когда-то. В самом начале. А потом исчезли. Испарились. Так зачем тогда все это?
- Но ты ведь любишь меня... Говорила, что любишь.
- Люблю. Но что это меняет? - Она отвела взгляд.
- Ты же хочешь быть со мной. Ты же хочешь, чтобы я тебя любил. Ты же хочешь, чтобы все было так, как раньше. Правда? - Он попытался заглянуть в ее глаза. Не получилось.
- Правда. - Кивнула. - Только я поняла, что не получится у нас ничего. Ты никогда не будешь полностью моим. Ты никогда не будешь думать только обо мне. Ты никогда не будешь любить меня. А я... Знаешь, я устала. Устала бороться. Устала навязываться. Устала ждать. Хватит, милый. На этом все. - Развернулась, собираясь уйти.
- Подожди. Я понимаю. Еще только один вопрос.
- Ну?
- Зачем тогда этот "последний поцелуй"?
- Я хотела тебя запомнить. Прочувствовать, зная, что это никогда не повторится.
Он молчал, опустив голову. Она ушла. Тоже молча. Так и не узнав, что на самом деле он ее любит.