- Угу, - себе под нос, отрешенно глядя в пространство.
- Скажи, что ты меня любишь! - требовательно и немного обижено (видимо заранее).
Он отвечает мученическим вздохом и, закатывая глаза, оборачивается:
- Я, - пауза, - тебя люблю, - и снова отводит взгляд, весьма правдоподобно имитируя вселенскую усталость.
- А за что ты меня любишь? - не сдается его мучитель, самодовольно улыбаясь в предвкушении комплиментов и неприкрытой лести.
Он чувствует. Чувствует, что где-то кроется подвох и сейчас надо как-то очень корректно выкрутиться и не утопить себя самого окончательно.
- Я люблю тебя за то, что ты - это ты, - глубокомысленно изрекает, наконец, истязаемый и едва не зажмуривается.
Она разочарованно фыркает.
"Никакой фантазии", - короткая мысль добавляет в ее въедливый взгляд укоризны.
- Меня что, не за что любить? - ему уже не просто понятно, для него очевидно - это никогда не кончится.
Это бесконечно, и он никогда не научится обходить все подводные камни.
Он заведомо виновен.
И поэтому он молчит, не пытаясь отсрочить неизбежный финальный взрыв - перед смертью не надышишься.
Молчание затягивается и его палач начинает тихонько оскорбленно сопеть.
- Ты меня не любишь! - да. Это, безусловно, самый логичный вывод. Кто-то сомневался?
- Люблю, - почти враждебно пытается реабилитироваться приговоренный.
- Тогда скажи! - ее голос звучит еще выше и требовательней, - Скажи, что ты меня любишь! И за что ты меня любишь! Скажи!
И он выкидывает из головы все дела и философские мысли. Абстрагируется от накопленной с годами мудрости и опыта.
И начинает вдохновенно сочинять и приукрашивать, преувеличивать и хвалить.
Почему? Потому что любит.
А к чему это все... Да к тому, что в мире, возможно, совершалось бы гораздо больше великих открытий и появлялось бы гораздо больше великих философов и мыслителей.
Если бы они не любили так сильно тех, кто так сильно любит эти мучительно-глупые вопросы.