Лето потело, пело, и вот
Крашеный мелом кончился год.
Снегом прибило листья к земле,
Здесь их могила - гроб в хрустале.

Всё им мечталось, как не хотеть,
Самую малость - век не желтеть!
Вот расстараться так же и нам,
Век не прощаться милым друзьям.

Но не бывает осень без слёз,
И набухает небо от гроз.
Лето пропето вдаль, наугад.
Всё не про это да невпопад.

Кто б напророчил и нам не желтеть,
Сладкую жизнь, лёгкую смерть.
В самом начале игры в войну,
Груз за плечами тянет ко дну.

Есть ли на свете эти места,
Где простота не слабей воровства,
Где обитают, пьяны от грёз,
Песни без слёз, небо без гроз.

Только игра всё идёт на ура.
Дым от костра, расставаться пора.
Видно, с рожденья нам не суждены
Смерть без вины, жизнь без войны.


                                   29.08.2003