Алмазова Татьяна Владимировна : другие произведения.

Современница

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   Цикл "Современница":
  -- "Счастливая семерка"
  -- Современница
  -- Санкт-Петербург
  -- Утро
  -- Лужа
  -- На смерть Журналиста
  -- Бесконечная история
  -- Однажды утром (привет Клубу Самоубийц)
  -- Монолог сумбурной мысли
  
  
   Счастливая семерка
   Идет "старуха Шапокляк":
   ей только двадцать лет,
   а за спиной гражданский брак,
   и масса громких "Бред!".
  
   А впереди полно идей,
   одно большое "Да!",
   и небо словно шепчет ей:
   - Твоя судьба - звезда!
  
   Друзья как зеркало надежд
   - студенты-высший класс.
   Один - Философ-пацифист
   и пишет свой рассказ.
  
   Второй - Артист в союзе "Миф";,
   он учит свою роль;
   другой "оттуда"; - Мютью Стив,
   финансовый контроль.
  
   Алиса, Настя и Ассоль
   рванули на журфак...
   И каждый знает свой пароль
   к успеху. В руки флаг!
  
   ...Прошло лет тридцать.
   Так и так - стекло немало вод,
   уже старушкой "Шапокляк"
   по улице идет.
  
   А позади полно идей,
   "Не знаю", "Да!" и "Нет!",
   мужья, отсутствие детей,
   усталый будний бред.
  
   И пустота. Друзья стекли
   в один огромный сток:
   Философ спился, на войну
   его забросил рок.
  
   Артист... Любим в союзе "Миф".
   Он знает свою роль:
   среди болванок и олиф
   он - Бог и он король.
  
   Коварный Яго, добрый гном
   и благородный принц
   слились и гнезда свили в нем
   под взглядом сотен лиц.
  
   Он... гардеробщик, и суфлер
   - актер незримых фраз,
   посредник, критик, друг, дублер...
   Все вместе в паре глаз.
  
   Ассоль. Она к своей мечте
   реальность не нашла.
   На пару с кошкой, в пустоте,
   сама себе смешна.
  
   Есенин, запах вялых роз,
   посредственный роман
   и невостребованных чувств
   иссохший океан...
  
   Алиса вовсе... умерла,
   ее свела мигрень.
   А журналисткою? Была.
   Какой то бюллетень.
  
   А Настя - бабушка и Мать:
   вся жизнь - семейный сад:
   стирать, готовить, убирать...
   Но Насте каждый рад.
  
   Все знают - аленький цветок
   завял, но дал ростки.
   Ее семья - судьба и рок,
   а дети - лепестки.
  
   И Мэтью Стив, поверте, жив
   - богат, практичен, толст.
   И каждый вечер, отслужив,
   За дружбу пьет и "рост".
  
   Он вспоминает "Шапокляк",
   ее задорный смех...
   И прибавляет: - В руки флаг!
   Я пью за твой успех!

осень 1997 года

  
  
   Современница
  
   Ортопедический кабинет.
   Золушка на очереди.
   И дамы преклонных арбузных лет:
   "Чего мы тебе и пророчили!"
     А ты такая же, как и все
     - уставшая от плоскостопия.
     Вчера мечтала о колбасе,
     сегодня в глазах утопия.
   Обыкновенная, берешь плакат,
   нарисованный тушью, пальцами,
   и идейно направлено - на парад
   - в трамвае со всеми зайцами.
     И теми же пальцами на мостовой
     мелками по стертой поверхности
     рисуешь чей-то шарж:как живой,
     не лишенный как будто детскости.
   Да еще за деньги:бумажные, мятые,
   пахнущие всеобщей судьбой.
   И люди смеются.Когда поддатые
   над этим коронным штрихом над губой.
     Да, он тебе вполне удается,
     он подмечает характер и нрав.
     Плачет последним, кто первым   смеется,
     когда понимает, как был не прав.
   Мы все ошибаемся насчет себя,
   когда говорим о душе и о внешности.
   Правда выходит лишь у Тебя
   - на пустом листе, в исполненье небрежности.
     И конечно Ты не "маленький принц",
     не пророчица, о судьбах извещена.
     Ты просто умеешь услышать птиц.
     И просто - Красивая Женщина.
  

лето 1997 года

   Санкт-Петербург
  
   Как если бы ветер развеял сомненья
   изнеженно щурюсь весеннему солнцу.
   И патокой вязкой, сладчайшею ленью
   опутаны мысли и сердце смеется...
   И льются лучи на литые ланиты
   Твоих куполов, мои Белые Ночи.
   И может все сказано, чувства испиты,
   Но час твоей смерти навеки отсрочен.
   В оградах, граничащих с графикой неба,
   в гранитных ступнях, в твоих
   мраморных пальцах
   мелькнет тень Петра. И как будто и не был.
   Остался народ. И твой образ остался.
   И всадник, осевший под осенью нации
   - опавшей, раздетой, голодной дождливой...
   И желтой, как грусть. И как венчик акации.
   И злобно бурлящей. И нежно ленивой....
   В изгибе ромашково-белом признанье
   - я вижу друг к другу склоненные шеи.
   "Ты лебедь моя, ты мое обожание..."
   "Ты ветром и волнами чувства овеян!"
  

весна 1997 года

  
  
   Утро
   Вечер дремлет на пороге,
   приобняв за плечи Ночь.
   В сенях прикорнула дочь
   - Сон заботливый и строгий.
  
   Шум и топот не разбудят
   до поры уснувших. ветер,
   убаюкав, будет петь им
   про превратность наших судеб.
  
   А в палатах смех и солнце
   - День гуляет громогласный.
   Утро - сын его прекрасный
   щебетаньем птиц смеется.
  
   он влюблен и в этом чувстве
   не найдет себе покоя...
   От того оно такое
   - утро радости и грусти.

осень 1997 года

   Лужа
  
   Жизнь прошедших поколений
   нам из лужи улыбнется:
   старый дом в уединеньи,
   в серой дымке неба - солнце.
  
   Человек бредет куда-то,
   он не видит лужи ценность.
   В ней - пародия на завтра,
   в ней действительности бренность.
  
   Улыбнись в нее - увидишь
   губ ответное движенье...
   Есть романтика и в луже.
   Вот о чем стихотворенье.
  

1994 год

   На смерть журналиста
  
   Упали слова в безграничную невидаль,
   Разбились о слух, раскрошились в сердцах...
   Давно ли в тоске мы по жизни чьей не были?
   Давно ли снимали мы маску с лица?
  
   Давно ли рыдали от боли, вновь найденной,
   потерянной ранее в слове "пройдет",
   давно ли шептали: Найти бы ту гадину...
   давно ли с тревогой смотрели вперед?
  
   И вот снова смерть, снова в душах трагедия.
   Я бью кулаком о пресованный мел:
   Зачем эти - в "ящике" - строят комедию?!
   Зачем ему смерть? Он ее не хотел.
  
   За ней не стремился, ее не отталкивал,
   он шел по прямой не пытаясь сбежать.
   Не раз спотыкался о зависть - Бог сталкивал,
   но в этот раз ...так и остался лежать...
  
   Я в блеске ботинок усмешку увидела:
   рыдайте - погибла живая мечта
   о сказочной жизни, покуда невидимой.
   ...Была в нем изысканность и простота.
  
   Я помню глаза эти, светлые, добрые,
   живые глаза. В них светящийся ум.
   Плачь помнящий, в том ничего нет зазорного,
   быть может смягчится жестокости бум.
  

весна 1995 года

   Бесконечная история
  
   ...Спят в песочницах игрушки,
   Спят на лавочках старушки,
   И занудные кукушки
   В парке мирно спят.
  
   Даже старые качели
   на корявой лысой ели
   Тихо спят и, в самом деле,
   Вовсе не скрипят.
  
   Спит и сторож, дядя Миша.
   В эту ночь он не услышит,
   Как прожорливые мыши
   Жрут на складе дичь.
  
   Будет спрос за недостачу,
   - сон охранника оплачен, -
   Спать не должен. Миша плачет:
   - Ах, я старый хрыч!
  
   Спит механик, храп разлился...
   Мать вздыхала: "Ты б женился.
   Я боюсь, как бы не спился,
   Каждый день - заказ... "
  
   Деньги есть, а значит - водка,
   и дешёвая селедка,
   И задобренная тётка
   С маслом пьяных глаз.
  
   Спит Елена. Ей - прекрасной
   Снится сон, как в небе ясном,
   Поясочком опоясан,
   К ней несётся Он.
  
   На кораблике крылатом,
   юн лицом, ума палата,
   И высокая зарплата.
   Весь в неё влюблен.
  
   Сплю и знаю, где я не был.
   ...Буду я, и будет небо,
   И луна, как ломтик хлеба,
   "Порошковый путь".
  
   Город спит. И каждой ночи,
   С её снами, как ни хочешь,
   Больше не вернуть.
  

осень 1997 года

   Однажды утром
   (Привет клубу Самоубийц)
  
   Однажды утром я проснусь не просыпаясь,
   И встав со смятых снами простыней,
   Я выйду в жизнь, земли лишь раз касаясь,
   В тот миг как телом след оставлю в ней.
  
   В сиянье снов, оставленных в потемках,
   И тут же взятых памятью с собой,
   Я буду падать, но летать
   В душе пока не выросшим ребенком,
   Как стриж, мечтою, воспаряя над толпой.
  
   Вам будет больно, мне - безумно сладко.
   Я буду плавать в собственном бреду.
   И скажут горько: "Дурочка... ",
   А кто-то, может быть, с ухмылкой: "Психопатка...".
   Ну что ж - в психоз свой полностью уйду.
  
   Уйду неслышно, тенью не касая,
   Ни стен домов, ни тротуаров гладь.
   Сама как тень, стою в снегу босая,
   И чудится: "Забавно - умирать".
  
   Глаза блестят - слеза ползёт упрямо.
   У всех присутствующих скорбно-жалкий вид...
   И хочется сказать: "Прошу, не надо, мама! ".
   Могу уйти. Но сердце не велит.
  
   Любовь сильна. Она зовет обратно
   В оставленный в полете мною мир.
   И снова, и опять, а значит - многократно
   Придержит главный выигрыш жизни тир.
  

1994 год

  
  
   Монолог сумбурной мысли
  
   Тонкие строчки срывались и падали
   В тёплые струи линий руки,
   В тени сомнений:
   "Может... ", "А надо ли?",
   В дебри разбавленной плачем тоски;
  
   В солоноватый раствор, выполняющий
   Функцию слез -
   Показателя Вас,
   Вашей души, то отменно воняющей,
   То расцветающей в отблеске глаз.
  
   Тщетно стремились сказать ощутимее,
   Чтобы вас поняли Тот или Та...
   Стали, не зная,
   С Самим побратимом Вы,
   Вновь задавая вопрос. Пустота...
  
   В массе людей одиноки и загнаны,
   Тщетно ища, натыкаясь на след,
   След от плевка,
   Путь заведомо заданный.
   Ориентиры на "да" и на "нет".
  
   Зря израсходовав жизнь на раздумья:
   Как бы, чтоб "да",
   Но с оглядкой на "нет",
   Сами собой превращаемся в мумии,
   Кутаясь в страхи, расчёт и запрет.
  
   Лечим, нуждаясь в самолечении,
   Элементарных не зная вещей,
   Учим. Толкуем, не зная значения...
   С вилкой в руке дегустация щей.
  
   Чувствуя новое, не открываемся,
   А запираем поглубже в нутро.
   Нам доверяются, мы издеваемся,
   Как автомат для жетонов в метро.
  
   Смачно отплёвывая откровения,
   В грязь опускаем тяжестью фраз...
   Где наши чувства, мысли и рвения?!
   Канули. В иле опущенных глаз.
  
   Тонкие строчки срывались и падали.
   С губ рвался звук - то ли стон, то ли свист...
   "Может ему прочитать? " Тут же: "Надо ли? "
   Правда, а надо ли... Скомканный лист.
  

лето 1995 года

  

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"