Кроме светлых и темных, упорядоченных и хаотичных, ангелов и аггелов - на земле есть ещё Странники. Сумрачные. Серые. Дети Равновесия.
Тебе больно. Боль миллионами тысяч игл впивается в кожу, в сердце, в душу. Боль взрывается миллиардами сотен Хиросим в каждой клетке твоего тела. Боль изголодавшейся крысой рвёт на части твоё естество.
Ты кричишь. Крик вырывается с отдалённой глубины макродесятков твоего изнасилованного жизнью "Я". Крик разрывает мёртвое молчание опостылевшего вакуума...на миг, лишь на миг, а потом опять - тишина.
Ты стонешь. Ты воешь. Ты мечешься - взлохмаченная дикая кошка - в четырёх стенах дорогой квартиры. Ты - ураган, ты - смерч, ты - торнадо.... Ты - лишь микроскопическая доля шторма, бушующего внутри тебя....
И маленькая девочка обессилено опускается на землю. Теряет сознание...чьи-то крики...острый запах соли, смешанной со сладким ароматом дорогих духов...и она медленно приходит в себя...и улыбается.
Ибо кроме чёрного и белого есть ещё и серый.
Ибо кроме ночи и дня существуют сумерки.
Ибо кроме зла и добра есть ещё и свобода.
Ибо кроме Абсолюта и Тьмы существует Равновесие.
А рядом с ангелами живут странники....
Тебя тошнит. Тебя выворачивает наизнанку и бросает в пот. Тебя съедает жар. Тебя морозит. А в висках стучит оглушительный набат:
Помнишь, как ты училась? Это было легко, ангел, ты помнишь? Знание приходило извне - крохами и глыбами, каплями и ливнями, год за годом, день за днём, час за часом...но разве оно что-то значило для тебя, ангел?
Что такое знание для странника? Лишь очередная карта...у тебя был марьяж, ангел? Или просто синглетон?
Теперь ты сможешь исцелить тысячи. Или погубить миллионы. Не так ли, аггел? Не так ли, серафим?
Но ты помнишшшшшь...
Помнишь...
Ведь на самом деле, марьяжа не было, ангел. Даже молодого.
Просто мальчик....
В глазах темнеет. Перед глазами пляшут тени, близкие и далёкие, чёткие и размытые, светлые и тёмные. Перед глазами - цветное кино, бульварная мелодрама третьесортной киностудии...экран гаснет. И ты гаснешь. Как свечка.
Уходишь...улетаешь...растворяешься в сумраке....
А шторм кружится вокруг в зажигательном тошнотворном танце. А шторм обнимает тебя цепкими лапами и выжигает на теле...сердце...душе:
"П_О_М_Н_И_Ш_Ь_?"
Конечно, помнишь.
Обыкновенный паренёк...рыжеватый, смешливый, слегка заученный....
Сверху.
Умирающий человек - внутри.
Нет, не так.
Рождающийся ангел....
Ты пытаешься забыть.
Отрешиться.
Уйти.
Растаять.
Не выйдет, ангел.
И обессиленное тело дёргается в немыслимых конвульсиях. И бьётся в агонии мозг. И душа пытается вырваться из клетки...но вокруг слишком яростно бушует шторм. И ревёт громогласным басом-тенором-альтом-контральто:
"пооооооооооооооооооомнишь?"
Помнишь, как ты охраняла его, ангел? Как ты играла с ним, точно так же, как и с десятками других, светлых и тёмных, медленно завоевавших человеческую оболочку, чтоб потом отречься от неё.
Во имя Света или...
Во имя Мрака.
Какая, собственно, разница - ведь у тебя была Игра! И ты была в Игре.
А помнишь, ангел, как ты начала присматриваться к нему? К его лицу, глазам, рисункам.... Помнишь, когда ты впервые увидела?
Когда поняла, что в светлой доселе душе прорастают тёмные корни...
Когда всмотрелась в его картины - и нашла там Тьму...
Когда осознала, какой ангел собирается расправить крылья...
А когда ты ощутила, что тебе не всё равно? Ты помнишшшшшшь, ангел? Ты помнишь, как каждый день приходила к нему и часами таращилась на недоделанные эскизы, пытаясь отыскать Свет? Как ты питала его Светом, чтоб хоть ненадолго, хоть на несколько часов-дней-лет оттянуть воплощение....
Ибо Свет ставит рамки, но оставляет выбор.
Ибо Мрак рушит барьеры и лишает Воли.
Ибо Абсолют - это Любовь.
Ибо Тьма - это неприятие Света.
А рядом с ангелами и странниками живут люди.
Осторожно открываешь глаза. Медленно обводишь потухшим взглядом - перевёрнутые столы и стулья, разбитые вазы и тарелки, залитый чем-то багровым ковёр...
...Руки в многочисленных кровоподтёках...
Куча царапин на теле...
Они уже были?
Или появились лишь сейчас?
Ты не знаешь ответа, ангел. Ты теперь вообще ничего не знаешь.
А одинокая полусорванная занавеска колышется на ветру и шелестит, гипнотизирует, нашёптывает:
"помнишшшшшшшшшшшшшшшшшшшшь?"
Помнишшшшшшшь, ангел, его задорные карие глаза с огоньком внутри. Словно где-то там, в глубине, кто-то зажёг свечу.
За здравие?
За упокой?
Помнишь, как ты пила с ним кофе в полутёмном баре, и он говорил о чём-то...а ты вгляделась в него и увидела, что свеча почти истлела. Что то игривое сияние гаснет. Что он...уходит.
Что он рождается.
О чём ты думала тогда, ангел? О преимуществах Абсолюта? Об удобствах Тьмы?
Нет, ангел.
Ты просто вспомнила - помнишшшь - его первую картину. Медленно заходящее солнце. Такую добрую и светлую...и одновременно насквозь пропитанную духом Свободы и Противоречия.
Ты видела много картин за свою долгую жизнь. Картин, писанных ангелами Света, полотен, сотворённых тёмными ангелами, шедевров магов и работ святых....
Но ту написал человек.
И ты - припоминаешь - поняла, ангел: больше ему не написать такой картины.
И ты - вспоминаешшшшшшь - вдруг поднялась, улыбнулась ему и сказала: "Прощай"
Твой мозг просто прощался со старым знакомым.
Твоё сердце прощалось с человеком.
А твоя душа...она уже тогда выбрала.
И ты дошла до выхода, ангел.
И обернулась.
И всё вокруг взорвалось.
Ибо дети Абсолюта способны вершить чудеса во имя Света.
Ибо дети Тьмы способны вершить чудеса во имя Мрака.
Ибо сила детей Равновесия не имеет равных.
Но и использовать её странник может лишь раз. А потом...
А потом он воплощается.
Ибо, сотворив чудо, странник выбирает.
Ибо, выбрав, он перестаёт быть странником.
Поднимаешься. Еле стоишь на полусогнутых ногах, держась за стенку, чтобы не упасть на четвереньки. Кем бы ты сейчас не была - на коленях ты стоять не будешь.
Опираясь на стену, подходишь к окну. Серые тяжёлые тучи - безобразные клочья ваты на бледно-голубой небесной глади
Где-то там, в однокомнатной гостинке на втором этаже, рыжий парниша сейчас рисует очередную картину.
Обыкновенный паренёк снаружи.
Обыкновенный человек внутри.
Не светлый и не тёмный. Чистый, словно белый бумажный лист.
Может, он станет гением.
Возможно - последним ублюдком.
Быть может - просто проживёт обычную жизнь и умрёт.
Ибоангелам дано долголетие.
Ибо людям дана судьба.
Ибо в силах странника забрать одно, не дав другого.
Пусть даже после этого он покинет Игру....
Сейчас ты уйдёшь. Расправишь невидимые крылья и полетишь. Куда ты направишься, ангел? К Свету? К Мраку?
Как долго сможешь стоять перед выбором, утратив свободу?
Как долго выдержишь свободу без выбора?
Облокачиваешься на подоконник и просто смотришь на небо. Странно...раньше оно не было таким ярким....