В старом доме разбитые окна.
И решетки давно проржавели.
Дверь скрипит и прикрыта не плотно.
Ветер, внутрь, проникает сквозь щели.

Пусто в комнатах,грязь, паутина.
Под ногами скрипят половицы.
И не веет теплом от камина.
И под крышей не вьют гнезда птицы.

Деревянные лестницы шатки.
Почернел потолок, голы стены.
Помутнела вода в старой кадке.
И рассыпалось, сгнило, полено.

Жил здесь раньше скрипач одинокий.
Был один на всем белом свете.
Приходили к нему, брать уроки,
Богатеев, бездарные, дети.

Жил он скромно, совсем не богато.
Получал за работу немного.
С бедняков же совсем не брал платы.
И считал, что талант дан от Бога.

Худ, высок и с седой шевелюрой,
Старомоден, с часами в кармане,
Со смешной и нескладной фигурой,
Был на куклу похож, в балагане.

Днями слушал фальшивые ноты,
Исправлял, сохраняя терепенье.
Ни друзей, ни семьи, лишь, работа. 
Только скрипка, смычок, вдохновенье.

Простудился и умер от хвори,
Ослабев, без лекарств и без пищи.
И никто не заплакал от горя.
Шел за гробом единственный нищий.

Пронеслись, затем, войны и громы,
Революции отзвук речистый.
Но, внутри обветшалого дома,
Люди слышали скрипки звук чистый...