Альпина: другие произведения.

Truth or Dare. Глава 3

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-21
Поиск утраченного смысла. Загадка Лукоморья
Peклaмa
 Ваша оценка:

  1.
  
  >>>> флэшбек
  
  Я стою на коленях, обхватывая за бёдра юнца, с которым мы и словом не перемолвились. Высокий. Худой. Едва ли старше восемнадцати. Белая кожа, абсолютная симметрия в чертах лица - он похож на пришельца. Держится руками за мою голову, смотрит вниз, не отрывая взгляда, - раздражает, но вида не показываю. Тихо постанывает и кусает губы. Ёрзает туфлями по кафельному полу. То и дело норовит сползти по стеночке вниз - держу. Поднимаю глаза: жадно сглатывает воздух - так, что проступают рёбра; в голове проносится мысль - анорексик? Подбородок уходит вверх - стонет в голос - с чувством, протяжно, пальцами захватывает мои волосы, кончает. Поднимаюсь с колен, сплёвываю на стену, беру его за затылок, приставляюсь лбом к его лбу.
  
  - Теперь ты.
  
  Смотрит на меня обалдело, но послушно опускается, расстёгивает ширинку - там совсем тесно. Выдыхаю с облегчением. Берёт в рот. Запрокидываю голову назад. Вдох. Выдох. Глубоко, шумно. Провожу языком по зубам. Вдох. Выдох. Бросаю на него взгляд - двигает головой как-то измученно, без усердия. Языка его вообще не чувствую. Закрываю глаза. Минута, две. Ничего.
  
  Сдавливаю руками его голову, поднимает глаза. Молча приказываю: работай, распиздяй. Продолжает ещё какое-то время. Останавливается, смотрит на меня. Не дожидаясь подзатыльника, начинает снова. Стараюсь расслабиться. Вдох. Выдох. Ничего.
  
  Цепляю пальцами пряжку, вытягиваю ремень, набрасываю на шею, освобождаю воротник рубашки. Ловлю на себе его взгляд.
  
  - Ты что делаешь?..
  - Продолжай.
  
  Захватываю оба конца, наматываю на кулак, с усилием. Пытаюсь понять, что происходит. Отпускаю. Вдох. Выдох. Рукой нахожу его руку, пристраиваю в нужное местоположение.
  
  - Сдави здесь. Ещё.
  
  Просовываю конец ремня в пряжку. Затягиваю. Туже. Закрываю глаза. Десять секунд. Хочется вдохнуть. Терплю. Пятнадцать. Чувствую, как сдавливает в районе живота. Не выдерживаю, отпускаю. Понимаю - сначала нужно вдохнуть, глубоко.
  
  Вдох. Затягиваю ремень. Второй рукой подталкиваю его голову: быстрей. Понимает. Лучше. Гораздо. Но всё равно медленно. Двадцать секунд - нет... отпускаю.
  
  Смотрит на меня. Показываю: ещё быстрее, болван. Начинаем по новой. Старается. Хорошо. Восемнадцать - терплю. Чувствует, что я уже близко. Двадцать две. Блять. Не могу. Дышать...
  
  - Хочешь, чтобы я сглотнул?
  
  Шлёпаю его по затылку - заткнись, с одним тобой я вообще не кончу. Бесит. Начинаем сначала. Понимаю: либо ещё ускорится, либо меня придётся откачивать. Двадцать. Терплю. Двадцать четыре. Вдох. Роняю голову на грудь. Дышу.
  
  Отталкиваю его голову, беру в руку член. Дрочу. Пальцы не слушаются. Откидываюсь на стену, запрокидываю голову, закрываю глаза. Вдох, выдох - быстро, поверхностно. Не знаю - здесь он ещё или нет. Дрочу, дышу, прихожу в себя. Открываю глаза: всё так же стоит на коленях, смотрит на меня с любопытством. Поправляю ремень.
  
  Вдох. Затягиваю ремень. Левой рукой сдавливать неудобно, но делаю усилие. Десять, двенадцать. Туже. Сам себя подгоняю. Пятнадцать. Перекрываю артерию. Быстрее! Ещё. Да. Двадцать. Сводит живот, сгибает в дугу. Двадцать три. Терпеть. Ещё. Двадцать пять... Да, совсем рядом. Ещё! Лицо заливает свинцом, режет глаза. Терпеть! Двадцать восемь... Начинаю проваливаться в бездну. Тридцать...
  
  - Левашов!?..
  
  Блядь, я тут сдохну! Хватаюсь за петлю, дёргаю вниз, жадно вбираю ртом воздух. Руками впечатываюсь в стену, чтобы не упасть. Поднимаю заплывшие веки: сквозь пелену вижу изумлённо-ухмыляющиеся глаза... Банни?!
  
  Ёб! Твою! Мать! Только тебя мне здесь не хватало!
  
  ...Банни аккуратно берёт юнца за тоненькую шейку, столь же аккуратно выталкивает его из кабинки, и я предстаю перед ним во всей красе: с вываленным из штанов девятидюймовым членом и удавкой на шее.
  
  Господи... Банни. Проклятый пиздабол! Он треплется обо мне с тем же упоением, с каким Эммет Ханникат рассказывает про тётушку Лулу. Он смотрит на меня с иронией... да куда там с иронией! Секунда - и он зальётся гомерическим хохотом; и я хватаю со скамейки куртку и пулей вылетаю из помещения, прежде чем он успеет отвесить ехидный комментарий.
  
  Улица. Темень. Во-оздух!.. Спешно сажусь в машину, стаскиваю с шеи ремень, швыряю на пассажирское кресло. Безвольно роняю голову на руль. Всё ещё не могу надышаться. Господи... какого хера меня занесло в этот вертеп? Сколько я выпил? Достаточно для того, чтобы утащить с танцпола этого мальца, достаточно для того, чтобы так и не суметь кончить. Ну, всё, полно. Надо валить отсюда.
  
  Поднимаю голову, чтобы осмотреться. Бумажник при мне - что не может не радовать. Слава богу - вовремя сообразил затолкать в штаны член. Откидываю козырёк, заглядываю в зеркало: ну, и рожа!.. Глаза так и режет, шею саднит. Перевожу взгляд на зеркало заднего вида: Банни вываливается из клуба и, покатываясь со смеху, идёт шаткой походкой прямо к моей машине. Ну, уж нахер! Снимаю с ручника и судорожно пытаюсь вставить ключ в замок зажигания.
  
  - Макс!.. - кричит Банни, хохоча. Ударяет рукой по крышке багажника, и я срываюсь с места. Нахуй отсюда... На! Хуй!
  
  Спешно переключаю передачи. Вторая. Третья. Еду сто двадцать, ещё не успев выбраться из города. Репина, Металлургов, Ново-Московский тракт. Трасса. Сто пятьдесят. Четвёртая. Втапливаю педаль в пол. Стрелка, не сопротивляясь, ползёт вправо. Сто восемьдесят. Пятая. Двести. Четыре полосы сливаются в одну. Никого. Сколько, блять, времени? - два пятнадцать... Быстрее!.. Двести двадцать. Ещё...
  
  Сколько мне ехать? У меня плохо с математикой. Но арифметика расстояний простая: триста до Кунгура, четыреста до Перми. Нахуй отсюда!.. Домой...
  
  Лечу. Столбики километража проносятся с немыслимой скоростью. Знаков, щитов - не вижу вообще. Машин - раз, два и обчёлся. Загодя включаю дальний свет - спешно выруливают вправо, чтобы не отправиться на тот свет.
  
  Вдруг - сзади начинают настойчиво мигать дальним светом. Кто-то решил меня обогнать? Заглядываю в зеркало. Это что ещё за..? Тьфу ты чёрт! За мной несётся машина ДПС. Сирена, сигнальные огни, все дела. Видно, они махнули мне палочкой, но не мудрено, что я их не заметил.
  
  Сбрасываю скорость до ста пятидесяти, попутно соображая: тормозить или уехать? Быстро нагоняют, садятся на хвост. Достают рупор, затягивают долго и нудно: "Водитель "Мерседеса", госномер М550КТ59, уходите вправо..." Можно подумать ќќ- я не понимаю, что они именно меня преследуют.
  
  Ладно... Сейчас я хочу только одного: попасть домой - и как можно скорее. Плевать, во сколько мне это обойдётся.
  
  Сбрасываю до восьмидесяти, ухожу в правый ряд, съезжаю на обочину, останавливаюсь. Без колебаний опускаю стекло. Жду. Подходит. Здоровый, гад.
  
  - Лейтенант Монин. Вы превысили скорость на... сто двадцать километров в час. - Похоже, сам в это не верит. - Ваши документы.
  
  Отдаю. Заглядывает в права и довольно ухмыляется - неплохой улов! Переводит взгляд на меня.
  
  - Оружие, наркотики есть?
  
  Молча протягиваю руку к бардачку, вынимаю "Осу", направляю прямо на него.
  
  - Блядь!.. - Вырывает пистолет в панике. Какие-то секунды - выволакивает меня из салона, ударяет лицом о холодный металл. - Разрешение на это?! - Приставляется пистолетом к моему подбородку, мотаю головой. Проходится по карманам, скручивает, заталкивает в патрульную машину.
  
  В салоне ещё двое. Первый - за рулём, держит руку "на пульсе", то бишь на кобуре. Второй - суёт под нос трубку алкотестера. Третий Монин, тот, что меня скрутил - разглядывает документы - там всё чисто.
  
  - Один и восемь. Как ты на ногах ещё держишься...
  - Ну что, Левашов... - Они не утруждаются обращаться ко мне на "вы" и по имени-отчеству: здесь я постоянный клиент, со мной не церемонятся. - Превышение скорости, вождение в нетрезвом виде, травматика без лицензии. Не удивлюсь, если ещё в салоне найдём наркоту. Будем составлять протокол? - Этот вопрос риторический. Они хорошо знают - я не из тех, кто готов оказаться в кутузке.
  
  Тяну руку к внутреннему карману куртки. Достаю бумажник, подсчитывая в уме, сколько в нём налички. С утра было восемь тысяч. Четыре я отдал за гостиницу, две - пропил, и ещё снял со счёта пятьсот евро, которые, которые... так и не обменял. Да что за...
  
  - Ну? - Подгоняет меня. - Захватываю пальцами купюру и, скрепя сердце, вынимаю из бумажника. - Что это? - спрашивает в недоумении, но тут же соображает: - Япо-онский городовой...
  - Что там, Паш?
  - Нормально всё.
  - Что, отпустим его? А если он нахер убьётся?
  - Этот не убьётся... Давай, на выход. - Выходит сам. Пялится на меня. - Ну? - Провожает взашей до машины, открывает дверь, толкает в кресло, суёт документы. - И чтобы без выкрутасов! Понял?
  
  Стою. Ждут. Завожусь, трогаюсь с места. Какое-то время едут за мной. Потом разворачиваются на обочине, уходят на встречку.
  
  Еду сто десять. Пытаюсь понять, как далеко я забрался. Миную поворот на Быково. Твою мать. Ехать и ехать...
  
  Доезжаю до заправки, заправляюсь на тысячу. Проезжаю ещё километров двадцать и... Глохну.
  
  Поворачиваю ключ. Ничего. Ещё раз - ноль эмоций. Смотрю на бортовой компьютер - Check Engine. Полный бак... Да чтоб тебя! Сижу, ошеломлённый, минут пять. Поворачиваю ключ - хрена лысого. Жду ещё - нет, ничего.
  
  Чёрт возьми! Ну и ночка!
  
  Первая мысль - набрать Дементьева. Вторая: нахуй. Этот долбаный медик без труда прознает, чем я занимался - хрен слезет потом. Третья: заказать эвакуатор. Четвёртая: в бумажнике семьсот рублей.
  
  Включаю "аварийку". Соображаю, насколько хватит аккумулятора.
  
  Выхожу из машины, вглядываюсь вдаль: куда ж вы все подевались-то?! Стою в оцепенении минут десять. Подхожу к капоту, тупо смотрю. Всё равно ничего не сделать. Молча опускаюсь на землю. Приехал...
  
  Жду. Матерюсь. Мёрзну.
  
  Останавливается. Выходит - белобрысый, очкастый, младше меня. Что он тут забыл посреди ночи? Смотрю на машину - свежая иномарка, но не могу разглядеть - какая.
  
  - Механика? - спрашиваю, не поднимаясь.
  - Автомат, - отвечает, хвастаясь.
  - Пиздуй.
  - Чего?
  - Пиздуй, говорю. Или хочешь сам заглохнуть?
  
  Сваливает. Жду дальше. Десять минут, пятнадцать, двадцать. Господи... как холодно-то! Так недолго и без яиц остаться.
  
  Второй. На "Ниве". Что ж, уже лучше. Выходит. Лось. Явно за тридцать.
  
  - Чего?
  - Заглох. Трос есть?
  - Чего эвакуатор не вызовешь?
  - Трос? - повторяю с напором.
  - Да есть, есть. Куда тебе?
  - До Кунгура - хотя бы.
  - Ладно...
  
  Садится в машину, пристраивается передо мной. Выходит, открывает багажник, достаёт трос, цепляет, пялится на капот.
  
  - S-класс? - спрашивает с любопытством.
  - Е.
  - Хороша... А что случилось-то?
  - Были бы "Жигули", я бы тебе сказал.
  
  Смотрит на меня, ухмыляясь. И тут - выражение лица резко меняется. Он меня узнал.
  
  - Ну, надеюсь, ты - без наркоты? - спрашивает, вздыхая - он уже подписался меня тащить.
  - Чисто.
  - Ладно... поехали.
  
  Дотаскивает меня до Кунгура, бросает у окраины города. Сую пятьсот рублей - отмахивается. Чёрт с тобой. Уезжает. Берусь за телефон. Не раздумывая, набираю номер. Гудки. Набираю ещё.
  
  - Левашов?..
  - Я.
  - Ты двинулся? Четыре утра!..
  - Я в Кунгуре. Ловлю машину. Буду у тебя через десять минут.
  - Что?.. Идиот! Я не одна!
  - Да мне-то что? Жди.
  
  Добираюсь. Поднимаюсь по лестнице на четвёртый этаж. Стучу в дверь. Открывает - босиком, наспех наброшенный пеньюар.
  
  - Кретин... - Вместо приветствия.
  - Травка есть? - спрашиваю, проходя на кухню.
  - Да тише ты!.. Где тебя носило?
  - Екатеринбург, Малышева, 36. Дальше объяснять?
  - А это что? - тычет пальцем в шею.
  - Только попробуй кому-нибудь вякнуть - то же самое сделаю с тобой.
  
  Наливает мне чай. Приносит подушку. Валюсь на диван.
  
  - Нахер мне твой чаёк? Да ещё зелёный. Я не затем пришёл.
  - Где машина твоя?
  - Двигатель сдох. Мне. Нужен. Каннабис. Чтоб тебя. Брянцева.
  
  Приносит. Командует:
  
  - Туда.
  - Что?.. - возмущаюсь устало. - Чёрт... - Поднимаюсь нехотя, выхожу на балкон. Какое-то время стоит со мной. - Будешь? - предлагаю. Отказывается.
  - Значит, ты едешь в Екатеринбург, заруливаешь в "Клон", дрочишь с петлёй на шее, сваливаешь оттуда, добираешься, хрен знает как, какого-то чёрта припираешься ко мне, накуриваешься... И ничего, что завтра у вас презентация?
  - Ты упускаешь массу деталей. Я едва не впал в несознанку, отдал ментам пятьсот евро, и меня видел Банни.
  - Банни! - восклицает восторженно. - Ну, дела!.. В таком случае я действительно могу никому ничего не рассказывать. Он и сам разболтает.
  - В нём я уверен.
  - И как это? - спрашивает, погодя.
  - Что?
  - Ну... контролировать дыхание, и всё такое... Ты хоть кончил?
  - Не-а.
  - Блядь... - Хохочет.
  - Куда затушить? - спрашиваю. Протягивает пепельницу.
  - Ну, что, полегчало? - ухмыляется.
  - Ещё бы. У тебя там, кстати, не парень? - Показываю в сторону спальни. - Могла бы одолжить до утра.
  - Не надейся.
  
  Возвращаюсь на кухню, падаю лицом в подушку. Выключает свет. Оборачивается.
  
  - И не смей тут дрочить!..
  
  >>>>
  
  2.
  
  - Чёрт!.. Даже не думай! - прошипел я сквозь зубы, видя, что эта идиотка норовит перестроиться в левый ряд, чтобы обогнать движущуюся по второй полосе фуру.
  
  Я как-то сразу решил, что там за рулём - женщина. Кто ещё полезет под колёса ревущей и несущейся под двести "БМВ"? Ей плевать, что я загодя стал мигать дальним светом. У неё только одно на уме: она включила поворотник, чтобы перестроиться, а кто там сзади - большое дело!
  
  - Да что за!.. - Господи, она таки делает это! Я вцепился в руль и в панике вдавил педаль тормоза в пол. До неё - всего-то метров двести, и она явно не торопится. До столкновения - считаные секунды. Приближаюсь - и понимаю, что не смогу проскользнуть в щель между ней и грузовиком. Либо впечатаюсь ей в зад, либо окажусь под колёсами седельного тягача.
  
  На принятие решения - доли секунды. Я резко вывернул руль вправо и едва не вылетел с трассы. Как я только машину удержал?
  
  Фуф... Ну, сучка! Мне ещё не хватало, чтобы в Eurocap с меня стребовали новые покрышки.
  
  И что, я это так просто оставлю?
  
  Я прибавил газу, перестроился во второй ряд, сбросил скорость, подождал, когда приблизится она, и нахально влез в левую полосу - без предупреждения, не раздумывая. И дал что мочи по тормозам. Она, не успев затормозить, крутанула руль влево, выкатилась на обочину и - "Бум!" - влетела в разделитель.
  
  Я доехал до съезда на Первоуральск, там развернулся и, проезжая мимо неё - она стояла у машины в оцепенении и что-то надрывно кричала в сотовый - только и сказал, усмехнувшись:
  
  - Доброй ночи, барышня!
  
  Ладно. Погонял - и будет. Надо возвращаться в гостиницу. Мне ещё завтра стекло в машину вставлять, а я не знаю здесь ни одного автосервиса.
  
  Я задержался на светофоре на Металлургов и вдруг приметил голосующего на остановке паренька. Я пригляделся к нему: узкие джинсы, модная курточка, шарфик, повязанный на пидорский манер... ой-ёй, какая удача! Наш клиент! Надо брать. Влез в правый ряд перед "Газелью" и опустил стекло.
  
  - Я вообще-то маршрутку ловил... - пробормотал он, подойдя к машине.
  - Садись. Прокатишься с комфортом.
  - Сколько?
  - Садись! Разберёмся.
  
  Он пожал плечами, открыл дверь и опустился в кресло, но пристёгиваться не стал. Посмотрел на меня: мол, поехали. Я тронулся.
  
  - Куда едем?
  - Мне на... Вайнера.
  - Я почём знаю, где это?
  - Угол с Малышева, не доезжая до метро.
  - А... И что там?
  - М-м... Дом мод.
  
  Дом мод... Дом мод... где я слышал это название?.. Тут меня осенило.
  
  - "Клон", что ли? - спросил я, усмехнувшись.
  
  Видно, я посмотрел на него как-то... надменно или даже сурово. Потому что он не на шутку растерялся: сжался, уставился на дорогу и нервно забарабанил пальцами по коленке. Я взглянул на него, и мне стало смешно. Бедолага. Небось, подумывает, что я его сейчас вытолкаю из машины, а то и чего доброго - отфутболю.
  
  - Расслабься.
  - Чего...
  - Расслабься, тебе говорю. Бывал я в твоём "Клоне"... пару раз.
  - Что ты там забыл?
  - Вероятно то же, что и все? Или ты ещё не понял, что мы - одного поля ягоды?
  
  Он посмотрел на меня оценивающе и ухмыльнулся, подивившись собственной неразборчивости.
  
  - Бля... Вот уж никогда бы не подумал... И часто ты там бываешь?
  - Сказал же: был там пару раз.
  
  Я задумался, что мне с ним делать. Тащить его в гостиницу не хотелось: я порядком сегодня измотался. Трахаться в машине - то ещё удовольствие. Но он был вполне в моём вкусе, и отпускать его просто так - этого позволить себе я не мог.
  
  - Ты ведь недавно здесь, так? - спросил.
  - Пару месяцев, но уже освоился. Как ты понял?
  - Откуда ты?
  - Из Тобольска. Ты?
  - Я здесь проездом. Травка есть?
  
  Ну, надо же. Он знал не только адрес самого скандального заведения в Екатеринбурге, но и у кого здесь можно раздобыть марихуаны. Он и вправду неплохо освоился. Правда, ещё не настолько - чтобы знать, кто такой я, но сейчас мне это было только на руку.
  
  Он щёлкнул зажигалкой и затянулся. Какая наглость! Вообще-то я для себя попросил.
  
  - Ты так и не сказал, сколько я тебе должен...
  
  Это был своевременный вопрос - и сигнал к действиям, которые были отточены до автоматизма. Я отстегнул ремень безопасности, отодвинул водительское кресло, приспустил штаны, забрал у него изо рта джойнт и, обхватив его за затылок и потянув к себе, произнёс:
  
  - Думаю, пяти минут будет достаточно.
  
  Он бросил на меня жалостный взгляд, от чего я едва не расхохотался, и без возражений принялся за мой член - со всем знанием дела. Я откинулся в кресле, вытянул ногу, чтобы достать до педали, затянулся, выставил локоть в окно и уже через непродолжительное время довольно отметил: слава всевышнему, ну, хоть кто-то здесь умеет сосать.
  
  И вот он я - долбанутая рок-звезда местного разлива - еду по ночному Екатеринбургу. В одной руке у меня самокрутка с марихуаной, в другой - руль новёхонькой "БМВ 645", мой член во рту у местного поджарого жеребца, а на радио "Максимум" в кои-то веки удосужились поставить Полли Джин Харви. Что тут сказать? Мама! Спасибо, что светлым рождественским днём далёкого семьдесят восьмого выпустила меня на свет божий.
  
  "Come alone, Billy, come to me. Come alone, Billy, come to me..." - пела Полли, мой спутник умело двигал головой в такт, а я уже предвкушал достойный финал этого ебанутого дня.
  
  Я притормозил у очередного светофора и тут заметил, как в мою сторону пялятся две девицы из пятидверного "Хёндэ Гетца". Они опустили стекло и сидели, с неподдельным интересом разглядывая меня и мою машину, хихикая и неслышно переговариваясь. Они смотрели на меня, а я смотрел на них - с довольной ухмылочкой на лице, тихонько постанывая при этом и покусывая язык. Судя по всему, вид у меня был чертовски соблазнительный, и они решили, что я буду не прочь провести с ними остаток вечера, а ежели повезёт - и того больше. Девица, что сидела справа, вынула из сумочки визитку и хотела, было, протянуть руку в мою сторону - как тут мой мальчик вдруг решил от меня отстраниться, в самый ответственный момент.
  
  - Э-э-э! Досуха, приятель. Или хочешь поработать здесь тряпочкой? - проговорил я с недовольством и притянул его голову назад. Я обернулся в сторону "Гетца": девица раскрыла от удивления рот, выпучила глаза и согнулась пополам - чтоб ненароком не сблевануть. А я заржал в голос и швырнул в её сторону окурок - посетовав, что она вовремя успела закрыть окно.
  - Ну, как? - спросил он меня, распрямившись в кресле и вытирая пальцами рот. Я закатил глаза: ну, что за ребяческий вопрос?
  - Салфетки там, - сказал я, указав на бардачок. - А травка могла быть и получше.
  
  Я остановился у злачного заведеньица и осмотрелся на всякий пожарный: не поджидает ли меня очередной сюрприз, нет ли среди страждущих в очереди Банни или кого-то из его закадычных друзей. И тут малец меня спросил:
  
  - А ты... не хочешь зайти?
  - Спасибо, у меня другие планы.
  - Ясно... Но, может, тогда пересечёмся как-нибудь? Я мог бы оставить свой телефон... - запел он.
  
  Я взглянул на него нарочито снисходительно и сказал:
  
  - Даже не знаю, где ты ещё сможешь меня увидеть.
  
  
  3.
  
  - Вернулся-таки, - констатировал Дементьев. Я сидел в их номере за ноутбуком и копался в "Жёлтых страницах" в поисках сервиса "БМВ".
  - Как видишь.
  - И давно?
  - Не знаю. Минут двадцать назад?
  - Ладно. Я не буду говорить, как ты нас подставил, когда увёл такси перед нашим носом... Это вполне в твоём стиле.
  - У меня было срочное дело.
  - Ну... я так и понял. И что ты делаешь? - спросил он, подойдя к столу и скрестив на груди руки.
  - Ищу кое-что... Автосервис, короче.
  - А я думал, пишешь письмо с объяснениями в Eurocap.
  - Мне это не нужно. Я забрал машину.
  - Ты её забрал?.. - спросил он с изумлением.
  - Да.
  - Где?
  - Там же, где и оставил.
  - Что... Её не отправили на штрафстоянку?
  - Представь себе, нет.
  - Но... как ты её забрал? В смысле, как ты её открыл?
  - Ключом. То есть э-э... монтировкой.
  - Ты разбил стекло?!
  - А что мне оставалось делать?
  - Поверить в это не могу! - Он вскинул руки и уставился на меня, как на последнего подлеца. - Ты взял в аренду машину и разбил в ней стекло?!
  - И что? Не вижу особой проблемы. Вот... я нашёл автосервис, который работает с восьми утра. И если верить тому, что здесь пишут - у них как раз есть то, что мне нужно. У них есть переднее левое стекло для моей "БМВ". И завтра с утра они его вставят.
  - И сколько это будет стоить?
  - Баксов триста, думаю.
  - Блядь... Спустить тридцать тысяч только для того, чтобы не ездить на такси!?
  - Слава богу, покрышки целы. Иначе пришлось бы и больше.
  - А с покрышками что не так?
  - Ну, если учесть, что я резко оттормаживался на скорости двести километров в час...
  - Всё, я не хочу этого слышать... - проговорил он, отправился в ванную и включил воду в кране. - Господи боже... Это когда-нибудь прекратится? У тебя когда-нибудь бывают проблемы? Я диву даюсь: к тебе дерьмо вообще не липнет!
  - Что ты там бормочешь, Дементьев?
  - Я говорю, что к тебе дерьмо не липнет!
  - Ты это серьёзно, приятель? Да я последние года два только и делаю, что от него оттираюсь!
  - Слушай, ты знаешь, о чём я, - сказал он, выглянув из-за двери с зубной щёткой во рту. - Если бы ты жил не в России, ты бы давно сидел за решёткой!
  - Ну... видимо, поэтому мне здесь и место.
  
  Он вернулся, подошёл ко мне и, ткнув меня пальцем в плечо, произнёс с интонацией старшего брата:
  
  - Обещай, что это закончится ровно в тот момент, когда мы вернёмся домой.
  - Это просто стечение обстоятельств.
  - Обещай мне.
  - Обещаю, что никогда не возьму машину в прокат в Перми.
  
  Он хотел, было, отвесить мне подзатыльник - это что ещё за фривольности? - но я схватил его за запястье и легонько его оттолкнул. Я захлопнул ноутбук и спросил:
  
  - Где Глэм?
  - Остался доигрывать в "восьмёрку". И должен тебя предупредить, что он... в бешенстве.
  - С чего это?
  - С того, что ты ляпнул на пресс-конференции. Я, конечно, над этим поржал, это выглядело как будто случайно, но... Он в бешенстве, да. И я думаю, лучше тебе от него держаться подальше. Хотя бы сегодня.
  - А что он сказал?
  - Он ничего не сказал. В том-то и дело!
  - А-а... Тогда и вправду дело худо.
  - Он слил четыре партии подряд. А ты знаешь, что он отлично играет в пул.
  - Может, ему просто не повезло с соперником.
  - Или ему крупно не повезло с тобой.
  - Слушай... - сказал я. - Я, пожалуй, пойду, ладно? Мне только не хватало... вот этой всей темы. Ты понял, о чём я.
  
  Тут явился Глэм. Он взглянул на меня, я - на него, и я понял, что напрасно тут задержался, - назревал скандал.
  
  - Привет.
  - Ты здесь, - отметил он.
  - Уже ухожу.
  - Уходишь куда?
  - К себе, куда ж ещё?
  - Компьютер оставь.
  - Он мне нужен.
  - Ладно...
  
  Я подошёл к двери, но он её закрыл и надменно уставился на меня.
  
  - Что ещё? Поцелуй на ночь?
  - Не хочешь передо мной извиниться?
  - Это ещё за что?
  - А сам не сечёшь?
  - Я не знаток русского сленга. Ну, так, может, дашь мне пройти? - Я взялся за ручку, но он упёрся ладонью мне в грудь.
  - Извинись, я сказал.
  - А я спросил - за что?
  - Ты знаешь!
  - Вот уж нет.
  - За то, что ты сказал журналистам!
  - Я много чего говорил. И про тебя я не сказал ни слова.
  - Издеваешься, да?
  - Глэм... Я понятия не имею, о чём ты вообще говоришь.
  
  Я силой потянул на себя дверь, оттолкнул его и, проскользнув в коридор, зашагал в сторону лестницы.
  
  - Думаешь, я так просто с тебя слезу? - крикнул он, выскочив из номера.
  - За что я должен извиниться, Глэм? - спросил я, обернувшись. - За то, что ты чёрт знает сколько времени не можешь оставить меня в покое? За это, мать твою, я должен перед тобой извиниться!?
  - И что, ты так просто уйдёшь, да?
  - Спокойной ночи, Глэм!
  
  Он завалился ко мне через пять минут. Блядь, и почему я не запер дверь?
  
  - Я смотрю, ты уже тут освоился, - проговорил я, переключая кнопки на пульте в поисках канала "Дискавери".
  - Отдай мне компьютер.
  - И не подумаю. Тебе нужен компьютер - купи.
  
  Он прошёл в номер и взял со стола ноутбук. Я подскочил, вырвал у него из рук компьютер, швырнул на диван и вплотную приблизился к нему.
  
  - Глэм... Какого чёрта ты припёрся ко мне? Напомнить о том, какая я эгоистичная скотина? Это давно не новость! А может, ты пришёл, чтобы потрахаться? Ну, так раздевайся, и давай сделаем это, - сказал я, подцепив пальцем пряжку его ремня. - Только, пожалуйста, избавь меня от лишних слов, я достаточно сегодня наслушался и наговорился.
  - Я не за этим к тебе пришёл.
  - Тогда за чем? За очередной порцией унижения? Мне это надоело, Глэм. Мне всё - осатанело. Оставь. Меня. На хрен. В покое!
  - Просто извинись передо мной! И я уйду! - никак не унимался он. - Это так сложно?
  - Конечно же, - вздохнул я. - Я должен извиниться за то, что сослался на статью, в которой написано, что ты педик. И самое главное - я должен извиниться за то, что ты - педик. Самому не смешно?
  - Легко тебе говорить... Тебе с этим не жить! - проговорил он, когда я вытолкал его вон.
  - Что... - Я чуть не поперхнулся. - С чем? Ты в своём уме, Глэм? Я пятнадцать лет с этим живу!
  
  Он так и стоял, подпирая дверь, и у меня нашлась ещё пара слов для него.
  
  - Глэм... Хватит ломать комедию. Хватит оправдываться всеми мыслимыми и немыслимыми способами. Будь уже мужчиной, признай очевидное!
  - "Очевидное"? Я не голубой!
  - Ну, конечно. - Я улыбнулся. - Скажи это моей заднице, когда в следующий раз будешь пристраивать к ней свой член. Послушай... просто обдумай. Просто скажи это, мать твою, и всем станет легче. Тебе - в первую очередь. Понял меня? А теперь катись к чёрту, мне вставать в семь утра, - сказал я и запер дверь.
  
  Но он вернулся, опять! И стал настойчиво тарабанить мне в дверь.
  
  - Макс!
  - Да что ещё!
  - Ты забыл куртку.
  - Заберу утром.
  - Ты не врубаешься... Ты забыл куртку, а в ней - ключи от машины. И знаешь, что я сделаю, если ты не сделаешь, чего я хочу? Я возьму ключи, спущусь вниз, а потом - я нахер разворочу эту "БМВ"! Так же - как в хлам разворотил твой "Мерседес"! Ты меня понял!?
  
  Да куда уж понятнее, бля! Я повернул ручку замка, схватил его и приставил к двери. И посмотрел ему в глаза. Чего же он хотел - чтобы я перед ним извинился? Чёрта-с два он хотел этого! Он захлопал ресницами, глазки у него забегали, а в его щенячьем взгляде читалось только одно: поцелуй меня, поцелуй, ну, пожалуйста, поцелуй...
  
  - Глэм... - только и смог сказать я. Он не оставил мне вариантов. Я потянулся к нему и поцеловал его - продолжительно, с языком. И он как-то сразу... обмяк, что ли, тихонечко заскулил, в одной руке сжал мою куртку, а другая заползла мне за спину, спустилась по предплечью... - Глэм... - повторил я. - Только ни слова, прошу тебя. Я. Тебя. Прошу. Хорошо?
  
  Он кивнул, опустил глаза и уткнулся лицом мне в плечо. Он мог стоять так хоть целую вечность. Ну, и что я должен был сделать? Обнять его, погладить по голове, сказать, что он может остаться на ночь? Я забрал куртку, отбросил её в сторону, взял его за плечи и, отстранив от себя, сказал:
  
  - И смени парфюм... Меня воротит от этого запаха.
 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com Н.Любимка "Долг феникса. Академия Хилт"(Любовное фэнтези) В.Чернованова "Попала, или Жена для тирана - 2"(Любовное фэнтези) А.Завадская "Рейд на Селену"(Киберпанк) М.Атаманов "Искажающие реальность-2"(ЛитРПГ) И.Головань "Десять тысяч стилей. Книга третья"(Уся (Wuxia)) Л.Лэй "Над Синим Небом"(Научная фантастика) В.Кретов "Легенда 5, Война богов"(ЛитРПГ) А.Кутищев "Мультикласс "Турнир""(ЛитРПГ) Т.Май "Светлая для тёмного"(Любовное фэнтези) С.Эл "Телохранитель для убийцы"(Боевик)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
И.Мартин "Твой последний шазам" С.Лыжина "Последние дни Константинополя.Ромеи и турки" С.Бакшеев "Предвидящая"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"