Я словно еду в сторону депо
И изменить не в силах направление, 
И, хоть мне дороги мои же убеждения,
Я понимаю: всё это не то.

Всё это просто путь в один конец,
И путешествие, по сути, безнадежно,
И жизнь нас убивает, просто нежно,
И в поле манит, где последний жнец

Подрежет бытия созревший колос,
Положит после молотьбы в амбар.
Не важно - был ты молод или стар,
Не важно, чем грозил твой хриплый голос.

Но даже если смерть мы и затмим,
То только истинно глубоким, сильным чувством.
И хоть вы скажете, что нас спасет искусство,
Стихами ты не можешь быть любим.