Было очень темно. Темно настолько, что не было видно ни проблеска, ни каких-либо очертаний. Глухая тьма. Все словно заплыло черным туманом, вязким и сковывающим, но не пугающим. Ему это нравилось. Проведя в этой кромешной темноте некоторое время, он начинал чувствовать успокоение. Будучи очень нервным и чувствительным человеком, он накапливал свои переживания в тайнике души, перемалывая их и преумножая и, когда край был близок, он приходил сюда. Здесь можно было кричать, спорить с невидимым оппонентом, угрожать и скрипеть зубами от безысходности, жалеть себя. Здесь пусто. Это ему всегда особенно нравилось. Никого... Только он сам и его фантомы, его ночные кошмары и подавленные желания, его мысли. Со временем темнота превратилась в его единственного преданного слушателя. Только ей он доверял. И дело не в том, что довериться было некому. Просто он убеждал себя, что достойных людей вокруг него нет. В окружающих он видел только наигранность и фальшь. Он так мечтал об искренности, но вместо этого замечал лишь только искусственность. Бутафорию эмоций...
Он лелеял свое одиночество, не задумываясь, зачем он себя в него ввергает. Может это был некий протест... Он сам этого не знал. Его некая напористость сыграла с ним злую шутку. Темнота стала постепенно поедать его, начиная с самых незаметных вещей. Она перестала быть просто частью его. Выбравшись наружу, она сделала небо темнее, лица тусклее, работу противнее, учебу невыносимой. Одна грань... Она подавила радужные зачатки интересов, задатков и эмоций. Он подыгрывал и помогал ей, не желая оглядеться и понять происходящее. Зачем? Почему? А потому что у всех все так - так ему всегда утверждали. Он давно поверил в это. Один из большинства...