У каждого *самоаналитика* наступает момент, когда его начинает тошнить от процесса анализа.
Тогда его иллюзии свиваются в тугой клубок неприятия реальности, отрицания истины и упрямого поедания отмершего.
Дожевывая хрящики застревающего в зубах подсознания, тщетно мечтает он о зубочистке, забытой дома на кухонном столе.
Сплёвывая в тарелку общества не поддающуюся перевариванию критику, он с отвращением разглядывает ее содержимое, совсем недавно казавшееся пределом совершенства.
И только выдержанное, терпкое вино отстраненности, как смазка проталкивающее собственных тараканов ко дну желудка мысли, позволяет ему начать генерировать благодушие - такое свойственное всем умалишенным.