...Старый волк умирал. Он с трудом поднял голову и в последний раз захотел залить окрестности торжествующим кличем, которого так боялись враги и трусы, но вместо этого услышал тоскливый и слабый стон. "А может уже и слух отказывает, как отказали ноги", - подумал он, но попытки оставил. Он опасался, что его кто-нибудь увидит в таком состоянии и пожалеет - больше всего в жизни он ненавидел жалость, это унижающее и убивающее чувство, которым вместо помощи награждают больных и слабых.
Волк вздохнул, положил голову между лап и устремил тускнеющий взгляд к подножию холма, где засыпал маленький городок. Его сейчас не было видно, лишь россыпь редких и слабых огней указывала на то, что где-то далеко внизу все же есть жизнь. Люди... Вот они очень любят жалеть друг друга и даже гордятся этим, не понимая, что в конце концов научатся жалеть себя и тогда убьют в себе страсть к свободе и борьбе и уничтожат свою суть. Дед рассказывал, что раньше они умели сражаться, но сейчас он не хотел в это верить - слишком часто волк встречался с людьми и наблюдал за ними. Они умирают, медленно и давно, пытаясь увлечь за собою в могилу все живое...
Огоньков внизу постепенно становилось все меньше и он отметил, что так и угасает жизнь людей в городе - как огни, один за одним, капля за каплей, и никто не знает, что будет завтра... Волк дождался, когда исчезла последняя искорка, закрыл глаза и испустил дух. Над землей господствовала тьма и ночь...