Каждое утро, глядя в дрожащее зеркало вод, я шепчу себе чужие слова:
- Ты - это то, что должно преодолеть.
Это надо кричать так, чтобы круги побежали по спящей воде, разбивая отражение вечного незнакомца. Чтобы дрогнули листья над головой, проливая последние слезы ночи. Чтобы эхо отразилось от непокорной груди невидимых скал и дерзко взлетело к светлеющим небесам, гораздым на мифы. Но из горла бессильно ползет горький шепот, слишком слабый для эхо. И послание небесам тихо умирает в шорохе холодной травы, не поколебав паутинки.
- Ты - это то, что должно преодолеть.
Почему ты годами ползешь, укрываясь в тенях, замирая при каждом подозрительном шорохе? Почему выжидаешь и медлишь, когда время встать, время броситься, время идти? Почему ты не видишь дальше кончика собственного языка, который представляется тебе таким чутким и острым?
Почему добрый весенний яд чаще убивает друзей, а исцеляет лишь тех, кто исхитряется ухватить тебя за глотку?
Недовольство собой заставляет все чаще сбрасывать шкуру. Боль и надежда ведут через шипы и острые камни, отрывая длинные лоскуты прошлого, прошлого. Но почему всякий раз на новой шкуре оказывается старый узор?
Потому что ты - все еще то, что должно преодолеть.