Не могу, не могу уснуть... Всю ночь меня мучает один и тот же сон, который повторяется и повторяется. Я на Банковском мосту. Темно, над крылатыми львами бледно горят фонари, и мне кажется что они смотрят на меня с предостережением или даже угрозой. Воды в канале не видно, он как будто наполнен темнотой. Вокруг ни души, и я хочу пересечь этот мост. Я уже сделал несколько шагов и тут замечаю на нём женщину в белом. Мост слишком узкий, и я не могу просто пройти мимо, не взглянув на неё. Я уже знаю, что увижу, но ничего не могу с собой поделать, я поднимаю глаза, когда она оказывается рядом. Взгляд на неё -- как удар. Лицо у женщины бледное, даже белое, как и вся она. У неё остекленевшие глаза, один из них неестественно смотрит в сторону, хотя смотрит -- это не совсем подходящее слово, так как они мёртвые, как и её жуткая улыбка. В один миг улыбка становится шире, и изо рта, глубоким низким голосом, как будто на вдохе, вырывается: "Оглянись". Оглянуться я не могу, я парализован ужасом и просыпаюсь...
Моё сердце бешено колотится, я весь в поту. На часах 6 утра, но я вряд ли усну снова -- у меня раскалывается голова, как после похмелья. Выпиваю обезболивающее. Теперь нужно ждать день.
* * *
Слава богу сегодня суббота, и я могу не заниматься никакими делами. Я мог бы заняться чтением, недавно мне посоветовали довольно занятную книгу о жизни в старой Праге, но я чувствую себя слишком разбитым и не выспавшимся для этого, поэтому отправляюсь слоняться по своему городу.
Небо как обычно затянуто серой пеленой, но дождя нет, хотя если бы он и пошёл, я был бы даже рад -- возможно меня бы это взбодрило. Я решил отправиться стандартным путём для своих одиноких прогулок: с Галерной на Сенатскую площадь к Медному всаднику. В поэме Пушкина он был кошмаром, преследующим главного героя во сне, но для меня он уже давно стал символом свадеб и веселья. Молодожёны, которые вечно фотографируются возле него вместе с подвыпившими гостями, были тут постоянными посетителями. Так было и в этот раз. Тем не менее, моя мысль пошла вслед за пушкинской поэмой -- кошмар... Да, мой ночной кошмар также был связан с Петербургом и мне вдруг захотелось посетить место из своего сна -- сейчас, днём. В мистику я особо не верю, но всё таки во мне проснулся какой-то интерес. Про себя я улыбаюсь, киваю бронзовому Петру за наводку и быстрым шагом отправляюсь к Банковскому мосту. Я решил пройти через Невский, чтобы по пути заскочить в одну любимую мной кофейню и взбодриться свежим кофе.
По Невскому как обычно сновали люди -- как туристы, так и обычные горожане. Главная артерия города никогда не пустует, даже ночью. На Невском ты никогда не будешь один, но при этом можешь чувствовать себя одиноким, среди этих старых домов и соборов, заставших правление многих царей и советских тиранов, наблюдавших своими окнами-глазницами революции и восстания, парады и крестные ходы, городские празднества и бесконечные серые будни... Живой поток проспекта настолько увлёк меня, что я не заметил как прошёл мимо кафе и оказался возле Казанского собора. Здесь я остановился. Я всегда здесь останавливаюсь, когда прохожу мимо. Слишком величественный. Слишком древний. Как будто его построили во времена каких-то античных богов, атлантов, что ходили по этой земле задолго до Петра и шведских поселенцев. Огромные, потускневшие от времени колонны, на которые спереди попытались нанести современную краску. Огромные многометровые бронзовые врата северного входа, как будто рассчитанные на тех самых атлантов-великанов. Интересно, почему их теперь держат закрытыми? Моё воображение уже рисует фантастическую картину поклонения в этом древнем Храме. Вот он стоит среди лесов и болот, обвитый плющом. К открытым вратам движется процессия трёхметровых гигантов. Они обнажены по пояс, их головы гладко выбриты, как будто у них вообще никогда не было волос. В середине процессии четверо из них несут открытый паланкин. На нём сидит женщина в белом. Она сидит в позе лотоса, ко мне спиной, и я не вижу её лица. Я отвлекаюсь от паланкина, потому что идущий впереди гигант достиг входа. Он поднимает над головой сияющий в луче Солнца золотой треугольник с оком внутри, такой же, как на фасаде собора, и начинает нараспев произносить молитву на каком-то непонятном мне языке. Процессия повторяет её в унисон, но я не слышу женского голоса. Я возвращаюсь взглядом к паланкину и натыкаюсь на её мёртвый взгляд. Голова вывернута назад на 180 градусов. Рот открывается, чтобы произнести...
"Кар-р-р!!!" Ворона, которая пролетает прямо возле моего уха, вырывает меня из забытья. Она не одна, их целая стая. Они атакуют меня, пытаясь клюнуть. Туристы смотрят на меня, кто-то показывает пальцем. Я пытаюсь отмахиваться от воронья, но они не оставляют меня в покое. В попытке укрыться от них, я забегаю в храм. Фух... Надо перевести дух. Что это было? Вроде читал, что летом они бывают агрессивны из-за птенцов, или на мне и вправду лежит проклятье? В таком случае я по адресу. Не знаю уж что тут было на самом деле раньше, но сейчас здесь церковь Спасителя, защитника людей. Святое место. Монотонный гул прихожан постепенно успокаивает меня. Я прохаживаюсь вдоль стен. Святые с укором смотрят на меня с икон. "Мы терпели страшные муки, а ты каких-то ворон испугался..." - как бы говорят они. Наверно они правы...
Неспешно обойдя круг, я останавливаюсь возле могилы Кутузова -- победителя Наполеона. Рядом висят ключи взятых полководцем европейских городов и штандарт поверженного "корсиканского чудовища". Это наполняет меня решимостью. В бой! Я чуть было не забыл куда шёл. (А надо ли мне туда?) Надо! Выхожу через второй вход на Казанскую улицу и иду к мосту.
Вот и он. Знакомое место. Пару лет назад я встречался с одной студенткой из финэка, который находится рядом, и мы часто проходили с ней по этому мосту. С тех пор ничего не изменилось, в этом городе вообще мало что меняется с течением времени. Народу как обычно много -- центр. Рядом с мостом экскурсовод что-то рассказывает туристам. Я прислушиваюсь. Да, это старая городская легенда о грифонах, будто бы они исполняют желания. Если нужно поправить свои финансы, надо положить монетку у лап грифона, а если желания из области личной, то просто погладить того, что ближе к собору.
С деньгами у меня так себе, но с голоду не помираю, так что, пользуясь случаем, решаю загадать желание на тему личного счастья. Подхожу к грифону и кладу руку на его золочёное крыло.
"А вот и пример!" - слышу я голос экскурсовода и туристы поворачиваются ко мне. Голос у экскурсовода молодой, женский и приятный. Приглядываюсь. Хм... А она ничего. Можно присоединиться к экскурсии, а потом между делом взять у неё телефон. (Грифон уже взялся за работу?) План молниеносно выстраивается в моей голове и я уже делаю шаг в её направлении, как слышу стон за спиной. Оборачиваюсь. На мосту лежит пожилая дама, ей стало плохо и она пытается вздохнуть. Рядом склонился седой мужчина, примерно её возраста, видимо её муж. Он явно напуган. "Есть врач?!" - кричит он. Есть. Врач -- это я. Несколько постыдных секунд колебаний. Конечно, я должен остаться и помочь, но с другой стороны, как будто кто-то шепчет мне в ухо -- такой удачный шанс на знакомство будет упущен, а ведь именно этого ты просил у волшебного грифона! Господи, какой бред... Удивляюсь своей глупости и вере в суеверия. Подхожу к пожилой паре и представляюсь врачом. Оказываю первую помощь, и мы вместе ждём вызванную "скорую". Туристическая группа к тому времени уже уходит. В ожидании я думаю о сне, о совпадениях, об упущенных шансах...
Автомобиль с красным крестом приезжает быстро и я, по просьбе мужа пострадавшей, отправляюсь с ними. Ближайшая больница -- Мариинская, одна из старейших больниц города, и мы едем туда. Полтора века назад вроде бы в ней был штаб по борьбе с эпидемией чумы, умерло много народа. Сейчас сюда свозят всех, кто остро нуждается в помощи, в том числе нищих, бродяг, жертв преступлений. В вечернее время приёмный покой превращается в ад, но сейчас ещё день, так что всё не так плачевно. Судя по одежде, это пара не из бедняков, так что их наверняка отправят в платное отделение, а там вообще всё будет в отлично. Так оно и происходит. На прощание мужчина благодарит меня и протягивает плотный конверт, видимо с деньгами. Я отказываюсь, но он чуть ли не насильно впихивает его мне. Что ж... Выходит грифоны всё таки сосредоточились на моих финансах -- пусть будет так. В этот момент я осознаю как я голоден и выбит из сил. Нужно срочно подкрепиться и выпить наконец кофе...
* * *
Вечер. Несколько устав от насыщенных событий сегодняшнего дня и суеты центральных улиц, я уезжаю на Каменный остров. Есть в этом некоторая ирония, ведь это на самом деле островок природы, среди каменных городских джунглей. Я один на Берёзовой аллее. Здесь как правило бывает очень мало людей, но сегодня кроме меня нет никого вообще. Деревья шумят листвой, я чувствую себя как будто в каком-то сказочном лесу, но при этом по прежнему в городе. Я долго сижу и слушаю этот шум, он меня успокаивает. Облака к вечеру разошлись, сквозь листву проникают редкие лучи Солнца -- в Петербурге период Белых ночей. Тут я вспоминаю про конверт, подаренный мне в благодарность. Достаю его, пересчитываю деньги -- сумма для меня приличная, надо будет потратить их с пользой... Моё внимание привлекает изображение на конверте -- это реклама какой-то туристической компании, специализирующейся на экскурсиях по Петербургу. На фоне разведённого моста стоит женщина в белом платье и шляпке, с кружевным зонтиком - отсылка к 19 веку. Лицо у неё красивое, но довольно строгое. Рядом надпись, выполненная рукописным барочным шрифтом, в виде кованной ограды: "Добро пожаловать в наш Город".
![[]](/img/a/andrej_kowalx/gorod/gorod.jpg)