Не о Москве.

 

Москва! Живешь ты в каждом моем звуке,

Всегда со мной в минуты торжества.

Но и когда заламывают руки - 

Я помню о тебе, моя Москва!

 

Люблю тебя, пропитанную дымом,

С толпой людей, со множеством машин,

И старым парком, с детства мной любимым,

Хожу туда, когда брожу один.

 

Влечет меня твоя неугомонность,

Здесь жизнь кипит с утра и до утра.

Как девушке тебе присуща скромность,

Но никогда не гонишь со двора.

 

И я брожу по улицам широким,

Знакомо все мне здесь до мелочей.

Но я кажусь каким-то одиноким,

Среди толпы спешащих москвичей.

 

Мелькают люди, лица и заботы,

Все лучшее - останится в мечтах.

Как в беспорядке брошенные ноты

С казенными словами в головах.

 

Как быстро всё меняется порою,

Идей, взгляды, думы и мечты.

Что ангелы летают над страною,

Мы осознали только у черты.

  

Тупик. И я смотрю в тупые лица.

Нас убеждали в правильном пути.

И часто изо ртов текла водица,

Мы захлебнулись в ней, как ни крути.

 

Как плохо быть уверенным до йоты,

Что ты не погрешим в своих делах,

Доказывая ложь, крича до рвоты,

Запутались в своих же миражах.

 

И вдруг как гром, как молния сверкнула,

И озарила наш неверный путь.

Дождь грязь всю смыл, озоном потянуло,

Но сердца боль всё разрывает грудь.

 

Как страшно жить, узнав о всем об этом.

История - кинжал в моей груди,

И пусть слегка весною обогретом.

Я не пойму, что ждёт нас впереди.

 

К чему стремиться, к правде, как обычно?

Но и она - орудие людей,

И как легко, как просто и привычно

Зажать её меж собственных идей.

 

Как много тех, кто пользуется этим,

И в новом времени пытается осесть.

Надеются - мы это не заметим.

Но кто же мы? Нас - нет. Они же - есть.

 

И я брожу по улицам московским,

И грустно мне, и горечь на душе.

Вот знание стоит с названьем броским,

И свет горит на каждом этаже.

 

Как будто ничего не изменилось.

Десятки "Волг" как прежде у крыльца,

Подъехал кто-то, тихо дверь открылась,

И не увижу я его лица.

 

Но знаю - прячет он его под маской,

Так пережил он много перемен,

И лишь тогда оно зальётся краской,

Когда он власти запоет хвалебн.

 

Настроив свою дудку под оркестр,

Любую пьесу он играть готов,

Была б инструкция, параграфы, реестр,

А он найдет хоть тыщу нужных слов.

 

Как мне противно слушать ваши речи,

В них лозунги и фразы  как всегда,

Они как ветер задувают свечи,

Вам не поверят люди никогда.

 

Я сразу выключаю телевизор,

И слушаю Высоцкого стихи.

Ведь был он в нашем обществе - провизор,

Что проверял страну всю на грехи.

 

Ему я верю, вам - ну хоть убейте,

Не дам я положительный ответ.

Ошибки признавать свои умейте,

Где были вы в теченьи долгих лет?

 

И я смотрю на голые витрины.

Они ж на них не взглянут никогда,

Несутся мимо чёрные машины,

И седоки сидят в них как всегда.

 

Но хочется мне верить, что когда-то,

К подъезду не дадут машину им.

Москва, увидешь ты, как эти бюрократы

Пешком пройдут по улицам твоим!

 

                              Сентябрь 1988 г.